Читать книгу Мы путники. Избранные стихотворения - Владимир Подгорнов - Страница 15

О чём мы спорили?..

Ах, да, – о фронде.

О том, что – бунт,

что бунта – вроде нет…

А мне

в глаза пахнуло

гарью фронта,

кривым рубцом прожжённого во мне…

Мне не уйти.

Мне никуда не деться.

Мне не стереть ничем и никогда:

«Откуда я? – Из собственного детства».

А там – война.

Там с детства я – солдат.

Мне не уйти.

Кто нынче их отыщет —

развалины,

окопы,

блиндажи,

разбитой колеёй по пепелищам

в меня ведущие?..

Но почему, скажи,

мне снится

запах мокрого железа,

и едкий дух палёного жнивья,

и над истерзанным,

над выщербленным лесом —

живою сажей

хлопья воронья?..

И почему я,

на краю кювета,

схватить пытаюсь скользкую траву

и – не могу…

Ответь, откуда это?..

Но я – прорвусь…

Я вырвусь. Я – живу!..

Я верю в это.

Верю – значит, выжил.

А надо мной, как в чёртовом кругу,

замкнулось вороньё —

всё ниже, ниже…

Хочу прогнать, кричать

и – не могу…

…О чём мы спорили? Ах, да…

Скажи мне всё же,

кто я такой?..

Темнеет на дворе.

Мы пьём на кухне чай

и спорим.

Только, может,

всё это бред?

Последний, страшный бред!..

А я, хрипя,

вцепляюсь в край кювета,

и горько тлеет влажное жнивьё,

и тишина звенит,

как полдень лета,

и надо мной —

кружится вороньё…