Читать книгу Мы путники. Избранные стихотворения - Владимир Подгорнов - Страница 3

Временами, почти

неслышимый,

громыхал на западе

фронт.

…Дом стоял —

без дверей,

без крыши,

в окнах —

небо —

с обеих сторон.

Из углов

обугленных комнат

взрывом выметнулась

лобода[1]…

Этот дом

мы, как детство,

помним —

здесь

в войну

мы играли тогда.

У его обожжённой стены

той лохматой

бузинной весной

мы свой день

начинали с войны,

с войны

и заканчивали

войной.

…В ту весну

поезда привезли

Победу,

и какой-нибудь

дяденька-командир

нас в охапку сгребал

на платформе распетой,

крича непонятное слово:

– Мир!

…Всё осталось

таким же самым…

Лишь,

задумчивы и тихи,

у калиток

подолгу стояли

мамы

и прощали нам

все грехи,

лишь захлёбывались

улиц излучины

улыбающимися людьми…

И кто-то сказал,

проходя:

– Вы бы лучше

поиграли, ребята,

в Мир…

…Потом мы жарко

и бестолково

разбирались

в дальнем углу двора:

– Почему все твердят

это странное слово?

Что за «МИР»,

и как нам

в него играть?

Но так и не справились

с этим вопросом,

и опять закипели бои у стены…

Что же было нам делать?

Тогда мы просто

ничего не знали,

кроме войны…

И сейчас —

мы хотим,

чтоб не дыбилось полымя,

распластав

голубиную тишину,

и чтоб наши сыны

не ломали головы,

не умея играть в войну.

А те,

кто нынче

каркает вороном,

пусть запомнят:

нас нелегко согнуть.

Мы в войну рождены

и войною вскормлены,

и с нами не стоит

играть в войну!..