Читать книгу Мы путники. Избранные стихотворения - Владимир Подгорнов - Страница 16

Безоблачный взгляд отшельника

вперяю в марево мира…

Сердец кошельки замшелые

                                               анатомирую:

скальпель зрачков бесстрастных

                                                     отсекает

                                                                   от слоя

                                                                               слой

возвышенную раскраску,

тусклое олово слов

и множество прочих фальшей,

нагромождённых крутой корой…

Препарирую

                     дальше —

                                     добываю

                                                    Нутро!..

Коллекционирую —

                                 клею

                                          к небу,

                                                     слегка

синевой подкрашенному.

Хотите взглянуть?

Ведь вам

              ещё не было

                                   страшно!..

…Вон

             комочек

                            дрожащей слизи —

                                                            Нутро

Вождя,

             Гениального

                                   и Великого.

А некто,

              Народной Совестью

                                                признанный,

носил в себе

                    этот номер

                                       шпика.

Та голая,

              злобно косящая крыса

из девушки

                   нежной,

                                наивной,

                                                невинной…

И чьей-то

             берцовой кости

                                      огрызок

хранился в груди

                           гуманиста

                                           видного…

У других —

                  медузы,

                               стекляшки,

печати,

             скорпионы,

                                монеты,

                                            собачий помёт,

кусок штукатурки,

                             процарапанный

                                                       словом площадным,

клочья

             грязных подштанников

                                                    и знамён…

Паноптикум.

                     Свалка.

                                 Лавка утильщика…

Триумфальное

                        шествие

                                     прогресса

                                                       Человека!..

Анно Гомини —

                          почти две тысячи,

                                                        как он,

                                                                   распинаем,

дабы

        не воскреснуть…

Но – грядёт

                    из шабаша

                                      рынков,

                                                    атомов,

Римов,

             Содомов,

                             веков,

                                       плевков

багровым рыком

                            гнев

                                     Герострата,

мстящего

                 за осквернённых

                                             богов!..