Читать книгу Перелётный словарь для почтовой вороны - Владимир Старшов - Страница 13

«Травинка моя, мы умрём, это правда…»

Травинка моя, мы умрём, это правда,

спастись невозможно, никто не придумал,

но только не завтра, и не послезавтра,

ещё этот ветер далёкий не дунул,

ещё миллионы секунд и отсрочек,

и бог подарил нам какую-то милость

когда от тебя ответвился росточек,

а как я хотел, чтобы ты разветвилась,

травинка моя, нас на свете несметно,

но только по двое, сплетаясь весною,

мы жизнь осыпаем пыльцою бессмертья,

хотя и смешаемся после с землёю.