Читать книгу Два голоса, или поминовение - Владислав Броневский - Страница 218

Поэт антично-цыганский,

волшебной бричкой носимый,

конец всем твоим романсам

любимым.

Какая теперь Ниоба

в тоске тебя поминает?

Скрипка плачет у гроба,

и мы рыдаем.

Может, со Ствошем вместе

над башней Марьяцкой,

резьбу сплетаешь ты с песней

в узор залихватский?

Жаль мне, Константы, жаль мне,

шуток твоих и песен,

жизнь уже не распсалмить,

и сон стал пресен,

но как-то декабрьской вьюгой,

хоть годы минут,

грянет Бахова фуга —

и слёзы хлынут.

И скрипка, что Юзе в дар ты

дал, на радость мальчонке,

примчит метеором ярким,

зальётся звонко.