Читать книгу Два голоса, или поминовение - Владислав Броневский - Страница 33

Жизнь идет. Я срываюсь и падаю.

А в груди – словно рвется ветер.

Ноябри, ноябри-листопады

тянут черными пальцами ветви.

Прель и шелест, этот запах пьяный

отравили сердце волненьем.

Я дышу осенним туманом,

существую ветром осенним

и слоняюсь по городу старому,

по осенним черным проулкам,

и затягивают тротуары

в полумглу, сырую и гулкую.

С губ слова cрываются пламенем,

весь дрожу, как будто в горячке, —

то свисают руки, как каменные,

то знобит... От себя не спрячешься.

Нет исхода, нет исхода, нет исхода...

Переулки глубже, глубже и длинней...

Я, как ветер, шевелю ночную воду,

обрываю листы ветвей...

Эта мгла глаза проела болью,

рвется сердце от тоски осенней,

голубым огнем алкоголя

полыхает во мне мученье...

Видно, нужно мучиться вечно

и кружить по проулкам без меры,

чтоб ночами, толпой бесконечной,

гнались за тобой твои химеры,

видно, нужно срываться и падать,

чтобы грудь раздирало ветром, —

в черных пальцах вечную радость

давят черные голые ветви.

Круженье, круженье, круженье...

Или всё это бред, всё зря?

Это просто – листья осенние.

Это – пахнет земля.