Читать книгу Поэтический конформизм - Владислав Михайлович Шуршалов - Страница 13

Кривое небо. Солнце, как икона,

Повисло, косо на меня смотря.

Оно чужое, будто из картона.

Исчезнет скоро. Звёзды догорят.

Стою свечою весь. Скрепляю воском

Остаток ломаных минут. А звук,

Сдирая петли, с визгом бивший окна,

Легонько прыг во вне. И словом с губ.

А сам смотрю, немея от досады,

Да рвусь ревниво следом до верхов.

Звезда горит мерцающим дукатом —

Лечу за ней, не слушая волхвов…

Блеснёт гроза с ударами органа,

Сжигая крылья, словно майский пух!

Проснусь в поту – в груди зияет рана,

Похожая по форме на звезду…