Читать книгу Поэтический конформизм - Владислав Михайлович Шуршалов - Страница 23

Немую часть своей души я в камень перенёс,

ведь точно знаю – в этот день свой голос перерос.

Как ветер я рассею пыль огарочных речей,

и сколько слов не подбирай – собрать не хватит дней.

Клише, метафоры и ямб, по кругу и всерьёз

писать о том, что мир устал, как больно средь берёз

гулять, держа в руках себя, и верить, что в окно

Сократа демон постучит иль Яхве, – всё равно.

На глубину души моей от бьющих словом уст

пусть сердце, воя, упадёт, как раненый мангуст,

и, может быть, сиянье звёзд померкнет и падёт,

когда с глубин немой души вдруг сердце запоёт…