Читать книгу Поэтический конформизм - Владислав Михайлович Шуршалов - Страница 27

В пьяном бреду, дошедши до точки,

Твердо решил для себя самого —

Больше не выдавлю из себя строчки,

Осточертело сие ремесло!

Сам не дурак, всегда есть что сказать,

Только от слова – в кармане копейки.

Скомканный лист можно тоже сожрать,

Ровную жизнь провести по линейке.

Грубая рифма затупленной бритвы,

Врежься мне в горло разящей строкой!

Бог не поможет. Какая молитва!?

Я – Дон Кихот, проигравший свой бой…

В горле, как будто от перца першит,

Мне поперёк поднимается слово…

Скажет ли кто, отчего так дрожит

Голос, диктующий строчку мне снова?