Читать книгу Поэтический конформизм - Владислав Михайлович Шуршалов - Страница 28

Я слышу голос – он к себе зовёт;

С глубин чернильниц дэймон воет!

Мгновенно кляксой лист заволокнёт —

И глас его шантажно смолкнет…

А в горле встали кости чьих-то слов.

Я буквы вымолвить не в силах!

Смотрю, как лис, на морды строчек-псов

С одной лишь мыслью: «Бог, помилуй!

Моих идей безумный карнавал

Из мглы родил калек-уродов!» —

Мой Гений рвал, метал и бунтовал,

Напомнил бьющихся грифонов —

«Мои фантомы тенью у костров

Сливались в танец прокажённых!

Плясали фразой меж листов-шатров

На муз любуясь обнажённых.

Не злой Эреб, что небо заволок,

Меня терзал, сровняв с пороком —

Я сам себе построил уголок,

Где мог, тешась, назваться Богом!»

Я слышу голос… Пробую перо;

С глубин чернильниц демон смотрит.

И я пишу, покуда он ревёт,

Боясь, что тот однажды смолкнет…