Читать книгу Поэтический конформизм - Владислав Михайлович Шуршалов - Страница 5

По мрамору узких ступеней,

Средь белых, как соль, балюстрад,

Втекаешь, как озеро мнений,

В искусственно созданный ад.

Покинув музейные стойки,

Завидев родные места,

Рождается возглас неловкий —

Куда же ушла красота!?

Реальность ударит кастетом —

Попробуй, как лист, не упасть.

Врезается в кости монетой

Ладья, что несётся топтать.

В ней образы сотен картинок,

В них: Берия, Освальд, Исса

И главное слово из льдинок,

Что зрячему режет глаза…

А мы, будто Миллиган, копим

Пластины надёжной брони,

Но мир обломает нам копья —

Тевтонцам мы ляжем сродни.

Попытки забудь оправдаться,

Пред вечностью мы – пустота,

Но как же приятно признаться,

Что вечность – и есть Красота…