Читать книгу Море крылатое - Владислав Савенко - Страница 26

Не обернусь, не вскрикну, не сорву

Из памяти, как бусинку, слезу,

В миг перед тем, как слягу под траву,

Что ценно мне – я помню наизусть.

Где падали хрустальные дожди,

И битый тот хрусталь впитал асфальт,

Где прах родных – сокровище – лежит,

И ложь о них не распевает альт!

У песни злой[2] – четыре языка,

И каждому наречию – Виват!

Пусть будет поздно к прозе привыкать,

Что в том, свершилось что, никто не виноват!