Читать книгу Море крылатое - Владислав Савенко - Страница 38

В эту чащу вхожу я все чаще, и чаща

Мне не кажется спящей или молчащей:

Щебет птиц, шорох веток, и даже я верю —

Ощущаю, в земле как сжимаются черви.

И береза играет на призрачной скрипке,

Между сосен органом льет музыку ветер.

И в моем безголосом, безвыходном крике

Есть мелодия леса, да кто бы заметил!

Молоко облаков превращается в творог,

Что закатом, как лезвием огненным, вспорот.

Я домой принесу, словно птицей кричащей,

Этот вечный мотив, эту исповедь чащи.