Читать книгу Море крылатое - Владислав Савенко - Страница 30

Когда на белом пустыре

Пустыни, созданной из снега,

Моя не тень бежит ночлега,

И спотыкается. Быстрей

С плеча слетают месяца,

И стаей птичьей мчатся годы,

А сердце, ожидая коды,

Как уголек спешит мерцать.

Какой я музыкой палим?

Какой звездою окольцован?

Кому звучит моя канцона?

В ней весь мой путь, и Бог-то с ним!