Читать книгу Возмездие - Вячеслав Евдокимов - Страница 8

Цветок Искусственный поспорил

Раз с Настоящим: «Кто из нас,

Вон будет выброшен и вскоре

Из рук людских да и из ваз?»

– Смотри, вовеки я не вяну,

Являю яркую красу,

Я не подвержен ввек изъяну,

Я восхищенье всем несу!

Мой каждый‐каждый лепесточек

Не опадает, будто лист…

Не блёкну я средь тёмных ночек,

Средь них я красками лучист!

Берут все в дальнюю дорогу,

Чтоб скрасить долгую в ней жизнь,

На демонстрациях все в ногу

Со мной идут, поднявши ввысь!

С меня сметают все пылинки —

Забота эта не на грош,

И по моей всё гладят спинке…

Вот потому всегда хорош.

– А я рождён красой‐Весною,

Когда жизнь в радостном цвету!

И люб я Пчёлок дружных рою:

Ко мне спешат на всём лету!

Нектар приносит им отраду,

Несут в свой храм они пыльцу,

Творят в нём мёд – души усладу…

Я люб ввек каждому лицу,

Ведь я естествен, ароматен —

Благоуханье всех пленит…

Колор мой чист, я этим знатен,

Хотя не вечен в срезе вид.

Как Человек, живой я точно.

А ведь к живому льнёт живой,

Душе и люб с того я прочно.

Да что мне спорить‐то с тобой?!

Давай‐ка встанем рядом вместе.

Вон видишь, Юноша идёт…

Тому пусть будет больше чести,

Кого возьмёт, – тому почёт!

Вот тот и впал вон в соблазненье,

Вперёд повыпятивши грудь!

Его возьмёт, мол, без сомненья,

Не сомневался в том ничуть.

Глаза закрыл уж от блаженства,

Что будет, будет вот в руке…

Но… нет к нему её и жеста,

Невидим будто, вдалеке…

Взяла рука с благоговеньем

Лишь Настоящий мил‐цветок,

Взор озарялся с восхищеньем!

Как будто жизни был исток.

И протянул он Деве милой,

Прекрасной Девице‐красе —

Любил так Юноша с всей силой

Её мгновенья жизни все!

И приняла та со смущеньем…

(Но лучезарен был ведь взгляд!).

К груди прижав с благоговеньем:

– Ах, как чудесен аромат!..

И закружилась в лёгком вальсе,

И дивный слышался напев —

Была так в счастья милом трансе!..

В душе любви был разогрев!

Стоял вручивший, всласть влюблённый,

Не мог отвесть от Девы глаз,

Как волшебством заворожённый:

Любовь второй рождает раз.

Скрепились сладостно ладони,

В свой рай пошла вдаль пара, вдаль…

А вот Искусственный был в коме,

Обиды был удар! Печаль…

Упал вон с горя… Одинокий,

Повыцвел, хлёстан был дождём…

Тут Дворник шёл с метлою бойкий,

Помёл его вон кувырком

И заточил тут в пасть вон урны,

И всё ворчал себе под нос:

– Какие люди некультурны,

Тьма неопрятных развелось,

Бросают всё, что вдруг приспичит,

Себе, другим всегда во вред…

Ох, безалаберны все нынче,

Творцы себе, другим всем бед.

Цветок поддерживал то с горя,

В нутре сей урны вдрызг ворча:

– От них, от них всем горе вскоре,

Уж тлеет жизнь моя – свеча…

«Так их! – Искусственный взвыл в урне,

Теряя жизни капли сил… —

Когда бы каждый был культурней,

То на руках меня б носил!»