Читать книгу В паутине лжи - Вячеслав Гусев - Страница 3

Я сидел в кабинете, уставившись в монитор. Строки плыли перед глазами, смысл ускользал – будто я смотрел сквозь текст, а видел совсем другое. Викторию. Её улыбку, этот особенный наклон головы, когда она задумывалась, тёплый тембр голоса, произносящего моё имя…

Совещание шло уже полчаса. Коллеги оживлённо что‑то обсуждали, я кивал, изображал внимание – а сам в мыслях рисовал её лицо. Детально, до мельчайших штрихов. Рука сама тянулась к телефону – набрать номер, услышать её голос. Но каждый раз я одёргивал себя: «Нет. Не сейчас».

«Что со мной происходит?» – думал я, сжимая кулаки. Всегда гордился тем, что держу эмоции под контролем. А теперь… теперь эта привычная сдержанность таяла, как лёд под весенним солнцем. Каждое воспоминание о той ночи – её взгляд, тишина между словами, лёгкое касание руки при прощании – будило внутри странное, почти пугающее тепло.

Закрыл ноутбук, откинулся в кресле. В голове стучало, как молот: «Позвони. Просто позвони». Но страх парализовал. А вдруг она не ждёт моего звонка? Вдруг для неё это был просто приятный вечер – без продолжения, без намёка на что‑то большее?

Она ответила на сообщение – коротко, вежливо, без тени нетерпения. Согласилась на встречу, но выбрала кафе в центре города, а не то тихое место, которое я предложил. И в её глазах я снова уловил эту тень – будто она балансирует на грани, боится шагнуть вперёд.

Мы сидели за столиком. Разговор крутился вокруг пустяков: погода, новые фильмы, случайные знакомые. Я ловил каждую её интонацию, пытался уловить намёк на что‑то большее – но она ловко уходила от личных тем. Спросил, как она проводит выходные, – она улыбнулась и тут же перевела разговор на мои планы.

– Ты всегда так осторожна? – не выдержал я наконец.

Она замерла. Потом медленно подняла взгляд – будто взвешивала каждое слово.

– А ты всегда так прямолинеен?

В её голосе не было раздражения – только лёгкая настороженность. И это одновременно злило и притягивало. Что скрывается за этой сдержанностью? Страх? Привычка? Или кто‑то посоветовал ей быть осторожнее?

Мне стало мало этих встреч – коротких, будто украденных у времени. Я хотел видеть её каждый день. Хотел знать, о чём она думает по утрам, что заставляет её смеяться до слёз, чего она боится в глубине души. Хотел делить с ней будни – не только вечера, не только случайные разговоры за чашкой кофе.

Это желание пугало. Оно шло вразрез со всем, во что я верил: стабильность, контроль, рациональность. Я привык планировать жизнь, как бизнес‑проект – этапы, сроки, риски. А теперь чувствовал, что всё летит под откос, будто я потерял руль.

Однажды я провожал её до такси. Вечер был прохладным, фонари бросали длинные тени на асфальт. И я не выдержал:

– Почему ты не даёшь этому случиться? – спросил тихо, почти шёпотом.

Она остановилась. Повернулась ко мне. Смотрела долго, внимательно – будто пыталась прочитать что‑то в моих глазах.

– Потому что боюсь, что ты пожалеешь.

Эти слова ударили сильнее, чем я ожидал. Внутри всё сжалось. «Она думает, что я могу пожалеть? – металось в голове. – О чём? О каждом мгновении рядом с ней? О тепле её рук? О смехе, который звучит, как колокольчик?»

Я пытался разложить чувства по полочкам – как привык делать с бизнес‑задачами. Анализировал: её поведение, свои реакции, возможные риски. Но эмоции не поддавались логике. Они жили своей жизнью – бурлили, переливались через край, сбивали с толку.

Если я сделаю следующий шаг, пути назад не будет. Я рискую:

разрушить привычный уклад жизни – тот самый, который я выстраивал годами;

поставить под угрозу карьеру – слухи, сплетни, эмоции, отвлекающие от работы;

потерять контроль над собой – а это всегда было для меня самым страшным.

Но как устоять? Каждое воспоминание о ней вызывало жар в груди. Я представлял, как держу её за руку, как мы смеёмся над чем‑то глупым, как она засыпает у меня на плече. И понимал: я уже не могу без этого. Не хочу.

Стоял у окна своего кабинета, глядя на город. Внизу кипела жизнь – машины, люди, огни… Всё двигалось, спешило, жило. А у меня в голове бился один вопрос, как птица в клетке: «Что важнее – безопасность или шанс на что‑то настоящее?»

В тот вечер я вернулся домой позже обычного. Усталость давила на плечи, но я всё равно достал телефон. Хотел перечитать её сообщения – в поисках намёка, тени чувства, чего‑то, что подтвердило бы: она испытывает то же, что и я.

И тут пришло оно – анонимное сообщение. Короткое, ледяное:

«Ты не знаешь, с кем связался».

Сердце сжалось. Кто это отправил? Откуда они знают о Виктории? Что им известно?

Я посмотрел на её номер в телефонной книге. Пальцы дрожали. Позвонить прямо сейчас – услышать её голос, убедиться, что с ней всё в порядке? Или сначала разобраться, кто и зачем пытается меня предостеречь?

Экран телефона светился в темноте, а внутри разрасталась тревога – как тёмная волна, поднимающаяся из глубин. Я понимал: если я сделаю выбор сейчас, всё изменится. Но какой выбор будет правильным?