Читать книгу Бульварный роман. Исповедь алкоголика (сборник) - Вячеслав Ладогин - Страница 22

Крест. Мы – в гостинице. Края

Белы – как снег – у занавески.

…Крестится завтрашняя крестная моя

На купола в закатном блеске…

Как плещется река! Возвышенней колонн

Парят здесь севера березы:

Тонки – как травы. Белы – как воздух,

И обрамляет лес

Крутой песчаный склон.

И дышут серебристо козы.

Когда я здесь, и слышу речь: слеза близка

К реснице… невзначай стекает…

Нет. Нет во всей России чище языка.

Так чист в младенчестве бывает.

…А не поют былин: забыт их древний слог;

Крестьянин пьяный пихты сжег.

На иглы желтые с печалью небо смотрит,

Вы, ангелы, плывете над страной своею

Спаленной? Может быть, лишь боль и гнев

Объединили с равнодушьем власть над нею

И звавший небо позабыл напев?

Забылись голоса лесистых берегов:

Хранят ли паперти свои приходы? Звоны?

…Вот: только нищие вокруг под Святый Кров

Ползут. Им надо денег исступленно;

И с ними входим вместе мы в Господень храм

Мы: с крестной восьмидесятилетней

(С окраины комяцкой, дальней, бедной, —

Голубушка – до слез дивится фонарям:

В них видя Дурь и Расточенье.)

«Кой веки в церковь…» Взгляд блестит,

А службу чуть-едва стоит!

Все ближе Божий раб крещенью.

Кого сравнит с собою глупый неофит —

Отца и дом забыв, – гулял из молодецтва.

И вот по правое плечо она едва стоит:

Старушка душу лбу вернув: пропажу детства.

Соль Вычегодская… Кораблик небольшой…

Два храма на берег монашенками сходят…

И за дорогой водяной

Из тучи месяц в небо входит.