Читать книгу Raumpiraten und Aliens auf Abwegen: 3 Science Fiction Abenteuer - W. K. Giesa - Страница 22

Doc Walter war sofort einverstanden gewesen. Seine verschwommene Ahnung von den wahren Hintergründen ihres Schicksals hatte genügt, Larrys Isolierung zu unterstützen.

„Ihre Idee erscheint mir sehr vernünftig, meine Herren. Bis zur dritten Expedition sind es noch ein paar Tage. Bis dahin werden Sie eine Grippe haben, Larry.“

Larry Goodwyn hütete seitdem das Bett. Jedenfalls solange und so oft, wie Leute vom Hotelpersonal im Zimmer erschienen oder sich Besucher anmeldeten. Spencer war zufrieden mit seinem Bruder.

Es vergingen vier Tage, ohne dass sich ein Unglück ereignete.

„Eine geniale Therapie, meine Herren“, lobte der Arzt bei einer seiner „Visiten“. „Man braucht nur einen gewissen Larry zu isolieren, und schon muss sich das rebellierende Naturgesetz einen anderen Weg suchen.“

Die Brüder fanden das zu einfach. Trotzdem wirkte es erleichternd, dass seit vier Tagen Ruhe an der gespenstischen Front des Unbekannten herrschte.

Die anderen Besatzungsmitglieder hegten keinen Argwohn. Seltsamerweise nicht einmal McFee. Er stellte lediglich fest, dass Larrys Krankheit ein Geschenk des Himmels sei.

Im Team wurden die Gespräche und Beziehungen wieder normaler. Theaterbesuche und Spaziergänge begann man wieder zu genießen.

Es war am folgenden Tag, als Dr. Walter eine seiner „Visiten“ machte.

„Ich hörte, dass Goldstein in zwei Wochen fertig sein will. Dr. Alvarado schlug mir einen Besuch bei ihm vor. Er wurde aber nicht genehmigt.“

„Wollen Sie sich schon wieder bei den Politikern vordrängen?“

„Was hier zwischen Sonne und Merkur geschieht, ist alles andere als Politik, meine Herren.“

„Ich denke, wir haben inzwischen genug zu den Protokollen beigetragen. Goldstein kann Tag und Nacht arbeiten. Von uns hat er das Material und vom Herrgott den genialen Kopf. Von der Besatzung braucht er keinen mehr.“

Dr. Walter lächelte schwach. „Das Protokoll über unsere Aussagen ist freilich ausführlich genug. Trotzdem bin ich der Meinung, dass ein lebendiges Wechselgespräch durchaus neue Gesichtspunkte …‟

Mitten im Satz brach er ab. Spencer hob den Kopf. Larrys Augen blitzten in Erwartung auf. Doch Dr. Walter sprach nicht weiter. Er fiel in sich zusammen. Die Brüder sprangen gleichzeitig auf, um den Stürzenden zu halten. Doch mitten in der Bewegung riss Spencer den Bruder mit Gewalt zurück.

„Hallo, Doc!“, rief Larry. „Was ist passiert?“

Er bekam keine Antwort. Dr. Walter war tot.

Spencer wischte sich mit einem Hygie-Taschentuch übers Gesicht.

„Rühre ihn nicht an, Larry. Rühre ihn bloß nicht an! Ich werde Dr. Porten holen.“

„Warum, zum Teufel? Walter ist ohnmächtig.“

„Vorsicht, Larry! Siehst du nicht das Blut auf seiner Stirn? Lass alles, wie cis ist. Lege dich aufs Bett. Ich bin sofort wieder zurück.“

Larry gehorchte. Drei Minuten später erschien Spencer mit dem Bordarzt der Sunbeam. Porten bestätigte Dr. Walters Tod.

„Sie sind der Arzt“, sagte Spencer. „Benötigen Sie für den Totenschein die Assistenz eines Kriminalbeamten?“

Porten sah ihn an, als wolle er mit seinem Blick Panzerplatten durchdringen.

„Sie sagten mir, Herr Goodwyn, dass Sie anwesend waren, als Dr. Walter starb. Also werden Sie auch wissen, wie.“

„Natürlich weiß ich’s. Er sprach sehr aufgeregt über die dritte Expedition und brach dann völlig unmotiviert zusammen. Mitten im Satz. Ein Herzinfarkt, ein Gehirnschlag? Das können Sie als Arzt besser beurteilen. Ich weiß, wie Doc Walter starb, aber den Grund müssen Sie herausfinden.“

„Bereits geschehen.“ Porten grinste. Er grinste wirklich, während er das sagte. Es passte nicht zu dem seriösen Mittvierziger, der er war. „Dr. Walter wurde mit einem harten Gegenstand erschlagen. Das Märchen von der Gehirnblutung müssen Sie einem Pygmäen erzählen.“

Zu allem Übel sprang Larry in diesem Moment aus seinem Bett, ging an seinen Schreibtisch, zog eine Lade auf, nahm eine Strahlpistole heraus und richtete sie auf Dr. Porten.

„Lieber Doktor“, sagte er seelenruhig. „Was Sie da gesagt haben, stellt Sie außerhalb des Gesetzes. Sie konspirieren. Geben Sie es zu!“

„Konspirieren? Mit wem?“

„Das wüssten wir gern von Ihnen. Vielleicht mit dem Teufel. Bestimmt aber mit unserem Feind.“

„Ich warne Sie, Mr. Goodwyn! Sie haben zwar die Waffe, aber es wird Ihnen bei der terranischen Gerechtigkeit nichts helfen. Helfen kann es Ihnen nur, wenn Sie ein Fremder sind.“

„Was für ein Fremder? Können Sie das nicht deutlicher sagen?“

„Sie wissen genau, wovon ich spreche. Von einem Nicht-Irdischen, von einem Unwägbaren. Ich hätte dann sogar die Anweisung, Sie zu schonen. Aber wenn Sie der Anarchist sind, nach dem Sie aussehen, müsste ich Sie auf der Stelle töten.“

„Sie kennen Ihre Rechte. Demnach scheinen Sie gesund zu sein. Wie kommen Sie also zu der Behauptung, dass Walter durch den Schlag mit einem harten Gegenstand getötet wurde?“

„Sehen Sie doch selbst hin! Das ist eine Diagnose für Studenten im ersten Semester.“

Die Kontrahenten verschnauften, wurden ruhiger. Man einigte sich, dass Porten einen Kollegen hinzuziehen sollte. Eine halbe Stunde später erschien ein gewisser Dr. Fonda. Er kam nicht allein. In seinem Gefolge befanden sich Inspektor Hensley und drei seiner Mitarbeiter.

„Und schon haben sie uns wieder überrumpelt“, flüsterte Spencer seinem Bruder zu. Für alle anderen hatte er ein verbindliches Lächeln und wiederholte seinen Bericht, den Porten bereits kannte. Zwei Assistenten und der Fotograf beschäftigten sich inzwischen mit dem Toten.

Als Spencer geendet hatte, erklärte Dr. Fonda: „Sie können Ihre Aussage noch revidieren, Dr. Goodwyn.“

„Irrtum! Ich kann nicht. Denn wenn ich einmal die Wahrheit gesagt habe, bleibe ich dabei.“

„Dieser Mann wurde mit einem harten Gegenstand erschlagen, Dr. Goodwyn. Der Hieb ist schräg von vorn geführt worden. Auf die linke vordere Stirnseite, also von einem Rechtshänder! Doppelter Schädelbasisbruch. Außerdem eine starke Verletzung durch einen spitzen Gegenstand. Dadurch der blutende Riss.“

„Sie sollten uns jetzt wirklich die Wahrheit sagen“, animierte Hensley in kollegialem Ton. „Ihre Version ist doch einfach lächerlich.“

Larry räusperte sich wütend. Spencer drückte auf seine Schulter, und der Bruder verschluckte die nächste Bemerkung. Spencer war in diesem Augenblick der Objektivere. Er lächelte immer noch.

„Sie sollten den folgenden Knick in Ihrer Gehirnwindung auch noch überwinden, Inspektor. Ein Erwachsener mit einer solch lächerlichen Aussage kann nur die Wahrheit sagen. Wollte er lügen, dann wären seine Ausreden besser formuliert.“ Spencer wandte sich von ihm ab. Laut sprach er mit dem Bruder.

„Sie möchten uns jetzt gern verhaften, Larry, was meinst du?“

„Ich bin überzeugt davon.“

„Gut, Inspektor. Ich begleite Sie freiwillig, wenn Sie mir den Gegenstand zeigen, mit dem der hypothetische Mord ausgeführt wurde.“ Hensley zögerte.

Dr. Fonda erklärte: „Die beiden waren lange genug allein, um das Mordwerkzeug verschwinden zu lassen.“

„Sie irren sich“, sagte Spencer, „wir haben uns aus diesem Zimmer nicht entfernt. Die Fenster sind verschlossen. Hätten wir den Müllschlucker benutzt, läge das Indiz im Keller für Sie bereit. Hätten wir den Korridor betreten, müsste es Zeugen geben. Bitte, prüfen Sie das nach!“

Dr. Fonda betrachtete nachdenklich ein weißes Tuch, mit dem er die Wunde des Toten betupft hatte. Dabei benutzte er eine kleine Taschenlupe.

„Ich sehe Spuren von Rost“, sagte er schließlich gedehnt. „Merkwürdig … Wenn der Mord im Freien verübt worden wäre ...“

„Zum Teufel!“, schrie Larry. „Lassen Sie den Mord aus dem Spiel! Sind Sie denn blind?“

„Durchaus nicht“, fuhr Fonda mit gekünstelter Ruhe fort. „Ich muss an ein Brett denken. An ein Brett mit einem rostigen Nagel. Das Brett ist stark verwittert, vielleicht eine Zaunlatte ...“

Hensley konnte nicht länger die Partei des Arztes halten.

„Bleiben Sie auf dem Teppich, Dr. Fonda! In diesem Milieu schlägt man mit Briefbeschwerern und Messingaschenbechern. Zaunlatten mit rostigen Nägeln gehören in die Vorstadt und in eine Laubenkolonie.“ Seine Behauptung kam auf die Sekunde richtig, als hätte ein unbekannter Regisseur aus einer anderen Welt das Kommando übernommen. Einer der Assistenten stand vom Teppich auf.

„Sehen Sie sich das an, Sir!“

Er hielt einen krummen, rostigen Nagel in der Hand und servierte ihn auf einer schneeweißen, desinfizierten Folie, um jede Spur zu erhalten.

Spencer Goodwyn gab den Verdacht auf, dass einer der Anwesenden ein kindisches Spiel mit ihnen trieb. Die Macht, die hier im Hintergrund die Fäden spann, war stärker und weit weniger definierbar.

In Larrys Gesicht stand nicht mehr die Spur von Zuversicht.

„Das haben Sie gut gemacht, Inspektor. Ich zweifle nicht, dass Sie in Kürze auch die Zaunlatte mit meinen Fingerabdrücken finden werden.“

„Warum erst darauf warten? Sagen Sie doch den Rest der Wahrheit, und wir können die Aussprache beenden.“

„Sie können sie nicht beenden“, erklärte Dr. Porten jetzt sehr entschieden. „Aufgrund des Dienstverhältnisses sind die Herren Goodwyn immer noch dem Captain unterstellt. Ich halte es für erforderlich, dass wir Manning sofort unterrichten.“

„Einverstanden.“

Manning kam nach drei Minuten. Schließlich wohnte er nur ein paar Zimmer weiter. Es gab einen kurzen Dialog zwischen Manning und Hensley, bei dessen Schluss Hensley der Meinung war, nun endlich die zweifache Verhaftung durchführen zu können.

„Ich muss Sie enttäuschen, Inspektor“, intervenierte der Captain, „die beiden Goodwyns gehören mir.“

„Sie irren sich, Sir! Dieses Hotel ist nicht Ihr Raumschiff. Die Hoheitsverhältnisse sind hier durchaus geteilt. Wenn einer Ihrer Leute unter Mordverdacht steht, werden Sie mir nicht verwehren können, ihn zu verhaften. Es sei denn, Sie wollen sich strafbar machen ...“

„Noch ein Irrtum, Inspektor! Wir befinden uns in einem Sondereinsatz, offiziell in einem permanenten Alarmzustand. Das sind kriegsähnliche Verhältnisse. Ich kann Sie nur bitten, in diesem Fall nachzugeben. Sie ersparen sich dadurch erhebliche Unannehmlichkeiten.“

„Es ist nicht meine Sache, Unannehmlichkeiten aus dem Wege zu gehen. Sie werden mich nicht daran hindern, meine Pflichten wahrzunehmen.“

„Na schön.“ Manning grinste plötzlich, als würde er das alles nicht mehr so ernst nehmen. Hensley erkannte den Grund. Spencer Goodwyn hatte sich in die Clubecke seines Zimmers zurückgezogen. Während er den Hörer des Videofons abnahm und die gewünschte Nummer drückte, hielt er eine Schusswaffe in der Hand, um anzuzeigen, dass er sich bei dieser Tätigkeit keinesfalls unterbrechen lassen würde. Der Bildschirm war nur ihm zugewandt. Er sprach den Teilnehmer auch nicht mit Namen an.

Sekunden später legte er wieder auf und sagte: „Wir müssen jetzt ein paar Minuten Geduld haben, meine Herren. Bitte, nehmen Sie doch Platz!“

Man gehorchte etwas marionettenhaft. Nach längerem Schweigen wurde Hensleys Unruhe stärker.

„Warum haben Sie uns eigentlich rufen lassen, Dr. Porten? Sie waren selbst überzeugt, dass hier ein Mord vorliegt. Was hat sich daran geändert?“

„Ich bin zu der Überzeugung gekommen, dass der Mörder nicht unter uns weilt.“

„Sonderbar, von Mord reden Sie immer noch. Nur den Täter suchen Sie plötzlich woanders?“

„So ist es.“

„Aber die Zeugen sagen, dass sonst niemand da war.“

„Zeugen, die auch gleichzeitig die Tatverdächtigen sind, sonderbar, wie?“

Larry unterbrach die beiden.

„Um es wirklich genau zu sagen, wir haben beide nicht konzentriert hingesehen. Wir steckten uns gerade eine Zigarette an. Als wir das Geräusch von Doc Walters Sturz hörten, wurden wir wieder aufmerksamer.“

„Wollen Sie mir einreden, dass in den paar Sekunden der Unaufmerksamkeit eine dritte Person die Möglichkeit hatte, sich in dieses Zimmer einzuschleichen, die Tat zu begehen und zu verschwinden, bevor Dr. Walter am Boden lag?“

Die beiden Goodwyns, Dr. Porten und Captain Manning führten das Gespräch in dieser verwirrenden Weise noch eine Weile weiter. Sie ließen ein Dutzend Möglichkeiten offen und scheuten sich nicht, die absurdesten Verdachtsmomente auszusprechen. Seit der Beamte den verrosteten Nagel gefunden hatte, war ihnen klar, dass auch Dr. Walters Tod auf das kosmische Rätsel des geheimnisvollen Asteroiden zurückzuführen war. Und dieses Geheimnis ging auch keinen Inspektor Hensley etwas an.

Als ob es ein abgekartetes Spiel wäre, kam Minuten darauf die Bestätigung. Ein Sicherheitsbeamter vom Innenministerium ließ sich melden. Er hatte einen Brief von Winslow für Hensley. Hensley las ihn und verfiel in Resignation.

„In Ordnung, Doc. Der Fall ist für mich erledigt.“

Er ging mit seinen Männern hinaus.

„Ihren Toten sollten Sie wenigstens mitnehmen“, sagte Larry zum Abschied. Doch Hensley winkte ab.

„Auch der gehört Ihnen. Wir machen entweder alles oder nichts, Sir. Und gute Besserung für Ihre Grippe!“

Zehn Minuten später erschien Staatssekretär Winslow persönlich. Seine zwei Begleiter bekleideten offensichtlich derart hohe Positionen, dass sie weder Rang noch Namen wissen ließen. Winslow erklärte lediglich: „Die Sache ist so wichtig, meine Herren, dass die Ebene eines Inspektors nicht mehr genügt.“

Die Männer redeten wenig und waren ausschließlich an der Leiche interessiert, die sie kurz darauf hinausschaffen ließen.

Larry und Spencer berichteten erneut. Als sie geendet hatten, ließ Winslow eine lange Pause eintreten und sah jeden Anwesenden intensiv an. Schließlich wandte er sich an Dr. Porten.

„Haben Sie eine Meinung, Doktor?“

„Larry Goodwyn hat dreimal dieselbe Aussage gemacht. Er schilderte das scheinbar Unmögliche stets mit der gleichen Konsequenz. Ich fürchte, auch dieser Fall ist eher eine Angelegenheit der Physiker.“

Zu Spencer gewandt, sagte Winslow: „Sie sind Physiker, Doc. Haben Sie eine Erklärung?“

„Hypothesen haben wir genug ausgetauscht“, antwortete Spencer zögernd und blickte dabei seinen Bruder an. Jeder wusste, dass er in Gedanken wieder bei dem rätselhaften Asteroiden war. „Vielleicht haben wir hier ein Indiz, das die eine oder andere Hypothese unterstützen kann ... Ich zweifle nicht daran, dass Dr. Walter erschlagen wurde. Wir alle haben die Wunde gesehen und wollen auch nicht an der Diagnose des Arztes zweifeln. Offenbar müssen wir uns aber mit den unerklärlichen Umständen abfinden, dass der Täter im Augenblick des Verbrechens zwar hier in diesem Zimmer weilte, jedoch unsichtbar war. Dieser Sachverhalt scheint aus einem Kindermärchen zu stammen, doch der rostige Nagel ist ein Beweis.“

„Sagen Sie mir, wie ich das verkraften soll“, murmelte Winslow müde. „Mein Verständnis für diese Flut von Ungereimtheiten wird immer geringer, obwohl mich der intensive Umgang mit Professor Goldstein schon zu einigen naturwissenschaftlichen Kapriolen befähigt. Könnte es sein, dass der Täter zwar hier im Zimmer war, jedoch in einer anderen Dimension?“

„Wenn Sie meinen, sich dadurch lächerlich zu machen, dann trifft das auf uns alle zu, Mr. Winslow. Die Frage muss einfach so ins Auge gefasst werden, wie Sie sie formuliert haben. Erhebt sich aber sogleich die nächste Frage: Wieso zeigt ein Schlag aus einer anderen Dimension Wirkung, wenn der Täter nicht sichtbar wird?“

„Jetzt verrennen wir uns in Spitzfindigkeiten!“, polterte Captain Manning. „Reden Sie jetzt nicht tatsächlich von Kindermärchen?“

„Absolut nicht. Man redet so gern von Fachidioten. Fachidioten sind Leute, die durch einseitige Beschäftigung blind für ihr eigenes Metier geworden sind. Wir Physiker müssen uns bei dem gegenwärtigen Problem frei davon machen. Kinder sind das Gegenteil vom Spezialisten. Kinder sind stark im Erkennen des Noch-nicht-Dagewesenen. Kinder sind ohne Vorurteile. Das ist es, was ich sagen will: Unser Problem ist nur ohne Vorurteil zu lösen.“

„Nun“, sagte Manning, „versuchen wir, kindlich zu sein. Und?“

„Eine andere Dimension muss im Spiel sein. Wir können es auch ein anderes Kontinuum nennen. Aber lassen wir die Haarspalterei beiseite! Sprechen wir einfach von einer Ortsverschiebung. Nehmen wir an, der Täter befand sich nicht in diesem Hotel, sondern in der Vorstadt. In einer Laubenkolonie, dort, wohin auch die Zaunlatte passt. Das wäre eine Erklärung dafür, dass der Täter hier nicht zu erkennen war, und es wäre eine Erklärung für den rostigen Nagel. Sie sagen aus, dass Sie sich eine Zigarette ansteckten, als es geschah. Sie nahmen gemeinsam Feuer und steckten die Köpfe zusammen. Ihr Bruder Larry hätte damit ein Alibi. Aber hat es auch sein zweites Ich?“

Die Frage stand plötzlich im Raum wie ein Feuerzeichen. Jeder blickte auf Larry Goodwyn. Und Larry schloss für Sekunden die Augen.

Nach langem Schweigen nahm er stumm eine Zigarette und hielt sie dem Bruder hin. „Gibst du mir Feuer?“

Es war, als solle sich die Situation wiederholen, die in der Sekunde von Dr. Walters Tod gegenwärtig gewesen war. Spencer gab ihm Feuer, nahm selbst eine Zigarette.

Larry nahm einen tiefen Zug aus dem Glimmstängel.

„Mein zweites Ich ist hypothetisch. Ich kenne nur mich selbst. Und jedes zweite Ich müsste auch mit mir identisch sein. Hier liegen Sie falsch, denke ich, Mr. Winslow. Wollen Sie noch mehr von mir hören?“

„Entschuldigen Sie, Mr. Goodwyn! Ich weiß es nicht. Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten. Doch alles, was wir denken, scheint sogleich den Widerspruch in sich zu bergen. Ich dachte nur ... dass Sie schon einmal gestorben waren und dennoch leben ...“

Larry zitterte am ganzen Körper. Sein Blick war dennoch klar.

„Okay, Sir! Nehmen wir an, mein anderes Ich hätte die Tat ausgeführt. Dann wäre ein Toter der Mörder, oder?“

Spencer bestellte sein Abendessen aufs Zimmer. Er wollte für die nächsten Stunden bei Larry bleiben. Kurz darauf rief Dr. Alvarado an, ob sie für einen Sprung hinüberkommen dürfe. Sie kam.

„Was führt Sie zu uns?“, fragte Larry steif.

„Neugierde, was sonst? Ihre Grippe scheinen Sie überwunden zu haben, Larry. Das freut mich.“

„Danke! Bringen Sie keine neue Theorie, Doc?“

„Theorien zum Verrückt-machen? Nein! – Warum warten wir nicht die dritte Expedition ab? Bis dahin könnte man vergessen. Das wäre gut für die Nerven. Meinen Sie nicht auch?“

Spencer sagte: „Ein guter Vorschlag. Bitte, bleiben Sie sitzen, Roxana. Sie brauchen kein Wort zu sagen. Es ist gut, wenn Sie da sind.“

Spencer hatte das große Licht ausgeschaltet. Nur zwei Wandleuchten strahlten angenehmes Licht aus. Aus den Wänden floss leise Quadromusik. Larry setzte sich plötzlich auf den Bettrand.

„Ich möchte mit Ihnen tanzen, Roxana.“

„Sie sollten liegenbleiben, Larry. Mit dieser Grippe ...“

„Grippe nennen Sie das?“

„Ich bin geschlagen. Natürlich weiß ich Bescheid, Larry. Wollen Sie wirklich mit mir tanzen? Mit mir Holzgestell?“

„Nennen Sie sich nicht Holzgestell, Roxana. Wenn es darum geht, dass wir uns diesen Abend verderben, dann habe ich mehr Tricks in der Kiste.“

„Natürlich, Sie können sich für den Mann vom anderen Stern ausgeben.“

„Das wäre viel zu romantisch. Ich würde dann schon lieber als Monstrum mit Ihnen tanzen.“

Roxana lachte, aber es klang nicht frei.

Dennoch, sie tanzten.

Nach der dritten Single kam Spencer.

„Ich habe dir nachgeschenkt, Larry. Du könntest wieder mal etwas trinken.“

Roxana löste sich von Larry und glitt in Spencers Arme.

Die beiden tanzten einen schwermütigen Trambo, die neueste Kreation aus Haiti. Plötzlich verzerrte sich die Musik. Dann erstarb der Ton vollends.

Spencer reklamierte: „Verdammt, Larry! Lass doch die Finger von dem Gerät! Pass auf!“

„Ich habe nichts gemacht, Junge. Das siehst du ja wohl.“

Die Stimmung war weg, bevor die drei Menschen das Ergebnis in seiner vollen Bedeutung erfassten. Die große Lampe flammte auf und vertrieb den Rest von Romantik aus dem Zimmer. Wo das Radio gestanden hatte, lagen noch ein paar undefinierbare Trümmer. Das meiste war feiner Staub. Holz, Kunststoff, Metall nichts war mehr voneinander zu unterscheiden.

Das Grauen kam. Es war stärker als je zuvor.

Roxana klammerte sich an Spencer fest. Er fühlte, dass sie unter seinen Händen zusammenbrechen würde. Er fing sie auf, brachte sie auf die Couch.

„Sie ist ohnmächtig ...“

Larry rannte durchs Zimmer, schrie, starrte auf die verkohlte Radioanlage. „Dieser verdammte Terror! Dieses Unheil! – Ich bin das Unheil. Ich allein! Ich, Larry Goodwyn! – Mein Gott, Spencer, warum schlägst du mich nicht tot?“

„Larry!“, brüllte Spencer seinem Bruder ins Gesicht. „Larry, reiß dich zusammen! Mach es nicht schlimmer!“

„Ich kann mich auch selbst umbringen. Es gibt viele Möglichkeiten.“

„Larry!“ Spencer hatte seinen Bruder am Hals gepackt. Er musste ihn physisch zurückholen.

„Junge, wenn du jetzt die Nerven verlierst, sind wir am Ende. Wir brauchen dich! Die ganze Welt braucht dich.“

„Die Welt braucht mich bestenfalls dafür, zu beweisen, dass ich nicht hineingehöre.“

„Wir brauchen dich für die dritte Expedition. Das ist ganz einfach. Wir brauchen dich, um noch einmal das gleiche Experiment durchzuführen, wie du es einmal freiwillig gemacht hast. Dafür bist du unersetzlich, klar?“

„Es hört sich gut an, Spencer. Du sprichst außerdem im Namen der Menschheit. Die Bruderliebe ist Nebensache.“

„Wenn ich an die Menschheit denke, ja. Unsere persönlichen Interessen sind jetzt tatsächlich bedeutungslos.“

„Um so mehr zweifle ich daran, dass ich unbedingt an der dritten Expedition teilnehmen muss. Die Menschheit ist am besten bedient, wenn ich sofort verschwinde.“

„Ich warne dich!“, sagte Spencer leise.

Larry lachte.

„Einem Selbstmörder kann man kaum drohen, Junge. Ihr könnt ja eine Straße nach mir benennen oder auch ein Denkmal für mich errichten. So hätte ich wenigstens noch eine gute Empfehlung für die Nachwelt. Doch wenn ich erst einmal verschwunden bin, werden sich alle Widersprüche unseres Kontinuums von selbst aufheben. Die Menschen werden wieder ruhig schlafen können.“

Spencer griff nach der Whiskyflasche und schenkte zwei Gläser zu einem Drittel voll. Er gab nur wenig Eis hinzu.

„Erst trinkst du mal mit mir! Wenn du unbedingt den Märtyrer spielen willst, kannst du’s auch noch um eine Stunde verschieben. Als dein Bruder habe ich aber sicherlich das Recht, dir noch ein paar Fragen zu stellen. Schließlich kann man kaum damit rechnen, dass du ein zweites Mal Auferstehung feiern wirst.“

„Kommen Sie, Larry!“, sagte in diesem Augenblick Roxana.

„Sie sind wach?“

„Ich höre schon eine Zeitlang zu. Ich finde, Sie brauchen sich nicht noch interessanter zu machen. Sie sind es schon zur Genüge.“

Larry machte eine Handbewegung zur Stirn, als müsse er Schweiß wegwischen. „Wie geht es Ihnen, Roxana?“

Sie stand ohne Hilfe auf, um zu zeigen, dass sie wieder in Ordnung war. „Wir müssen uns um das Radio kümmern.“

„Wollen Sie einen Haufen Asche reparieren?“

„Im Gegenteil, ich meine, die Asche sollte verschwinden, und wir müssten über den Vorfall schweigen.“

„Haben wir ein Recht dazu?“

„Es genügt, wenn wir Goldstein davon unterrichten. Möglichst nebensächlich. Wenn zum Beispiel McFee davon erfährt, wird der morgige Tag ein totales Drama werden ...“

Man war sich einig.

Spencer nahm eine Prise der Asche, um sie in den nächsten Stunden Professor Goldstein zuzuspielen. Im Übrigen würde man morgen in das nächste Radiogeschäft gehen und einen neuen Luxor-Corona kaufen. Denn auch das Zimmermädchen sollte keinen Verdacht schöpfen.

Spencer Goodwyn erwachte von dem Lärm eines Schusses. Instinktiv rollte er sich aus dem Bett. Am Boden kauernd, erkannte er die Gestalt seines Bruders.

„Larry!“ Es war ein leiser Schrei. Larry lag verkrampft auf dem Teppich. Von seiner Stirn rann Blut. Neben ihm lag die Pistole, Spencer griff zum Videohörer und sprach Dr. Alvarados Nummer in die Muschel. Nach dem vierten Summen nahm Roxana ab. „Hallo?“

„Roxana ...!“

„Ja? – Bist du’s, Spencer? Was ist los?“

„Larry … Bitte, komme sofort zu uns. Larry hat sich ... Mein Gott, er ist tot!“

Er legte auf, ohne eine Antwort abzuwarten, und starrte auf den leblosen Körper. Erst als Roxana klopfte, rührte er sich von der Stelle und öffnete die Tür.

„Spencer! Nein, was redest du da am Telefon? Larry kann nicht tot sein, nicht jetzt in der Nacht, unvermittelt. Das passt nicht in unsere physikalischen Erwartungen.“

„Hattest du solche Erwartungen?“ Es klang leicht ironisch. „Die Physik kannst du jetzt aber vergessen. Er hat eine Pistole genommen.“

Roxana stand schon bei Larry. Sie wollte sich zu ihm hinabbeugen. Spencer riss sie zurück. „Hast du deine physikalischen Erwartungen schon wieder vergessen? Du wirst nicht an ihn herangehen, Roxana! Dieser Körper kann schlimmer und gefährlicher sein als jeder andere Tote.“

„Schon gut, Spencer! Ich werde ihn nicht anfassen. – Armer Larry! Vielleicht war es richtig, dass er starb. Er hatte eine ganz klare Vorstellung von allem. Von dem, was er wollte, von dem, was er konnte. Es war ein Dilemma für ihn. Vielleicht hat er recht gehabt.“

„Dann müsste jetzt alles gut sein.“

„Eben. Das meine ich. Nichts anderes.“

Sie nahm ein Taschentuch und wischte sich über die Augen. Sie weinte. Trotzdem hörte sie nicht auf zu reden.

„... Larry fühlte sich überflüssig. Fühlte sich im Wege. Für uns alle müsste sein Tod ein Segen sein. Gib dir Mühe, Spence, es so zu sehen! Du hast deinen Bruder vor fünf Wochen im All begraben und deiner Mutter die Nachricht gebracht. Die Nachricht von seinem Tod. Alles, was danach geschah, war nur ein Traum. Ist es so?“

Spencer war starr.

„Ich weiß nicht ... Dr. Porten. Wir brauchen wohl einen Arzt. Ich werde telefonieren.“

Dr. Porten kam und bestätigte Larrys Tod. Die Kugel hatte seinen Schädel zertrümmert, obgleich es nur ein Streifschuss gewesen war. Das Projektil fand sich später in der Wand wieder.

Spencer benachrichtigte Staatssekretär Winslow und erhielt die Anweisung, nichts weiter zu unternehmen. Eine halbe Stunde später waren alle maßgeblichen Leute aus den Betten und in Spencers Apartment anwesend.

Winslow versuchte anfangs, einen Mord aus den Gegebenheiten zu konstruieren. Doch sowohl die Untersuchungen der Kriminalisten als auch Roxanas Aussage von Larrys Selbstmordabsichten beleuchteten ganz einwandfrei den Tatbestand.

Der Tote wurde fortgeschafft. Die Beamten gingen wieder. Winslow blieb noch. Er stritt sich eine Weile mit Captain Manning.

Dann wurde Professor Goldstein gemeldet.

Bevor Goldstein ausreichend über die letzten Ereignisse orientiert war, überfiel ihn Winslow.

„Sie müssen die Zusammenstellung Ihres Teams beschleunigen, Professor. Wir können nicht mal eine Woche mehr warten. Die Leute sterben uns ja unter den Händen weg.“

Goldstein drehte sich um sich selbst und fragte: „Bekomme ich eine vernünftige Information von Ihnen, Winslow?“

„Natürlich.“

„Schon gut! Nach dem, was ich zwischen Tür und Angel hörte, ist Larry gestorben …‟

„Er hat sich erschossen!‟

Goldstein drückte Spencer stumm die Hand und sah ihm eine Weile tief in die Augen. Dann sagte er schleppend: „Ich weiß nicht, mit welchen Worten ich Ihnen kondolieren soll. Mit diesem Tod habe ich so wenig Erfahrung wie jeder hier. Ich weiß nicht einmal, ob ich nicht sagen soll: Es war besser so, Spencer. Denn ein Mensch mit einem zweiten Leben gehört niemals exakt zu uns.“

„Schon gut, Herr Professor. Soweit waren wir uns wohl alle einig; Larry schien eine Kettenreaktion in Gang zu bringen. Denn warum starb Doc Walter? Warum starb Romero? Vielleicht hört das jetzt auf. Ich meine, wo Larry tot ist.“

„Ich hoffe es mit Ihnen, Spencer“, sagte Goldstein nachdenklich. Darüber hinaus gab er dem Gespräch keine neuen Impulse und erreichte dadurch, dass Winslow schließlich das Apartment verließ. Auch die anderen Besatzungsmitglieder suchten ihre Zimmer auf, so dass nur noch Roxana Alvarado und der Professor bei Spencer Goodwyn zurückblieben.

Goldstein öffnete ein größeres Paket, das er bereits die ganze Zeit wie ein überflüssiges Etwas in den Händen gehalten hatte.

„Ihr neues Radio, Spencer. Ich habe es in einem Geschäft in der F-Street gekauft. Es war gar nicht teuer.“

„Dann werde ich es Ihnen ja noch ersetzen können. Was hat es gekostet?“

„Lassen Sie nur! Ich erinnere mich nicht mehr. Außerdem habe ich gleich zwei Stück erworben. Das andere, um es auseinandernehmen zu können. Alles, was ich von Ihnen verlange, sind die Reste des defekten Geräts.“

„Ich hatte Ihnen eine Probe mitgegeben, Professor.“

„Staub, damit komme ich nicht weiter. Wenn Sie jetzt sagen, Sie hätten alles andere in den Müllschlucker ...“

„Noch nicht. Ich bin ein Pedant. Ich habe alles säuberlich in einen Karton getan.“

Spencer holte das Päckchen aus dem Kleiderschrank.

„Sie hören von mir“, sagte Goldstein. „Und zwar so schnell wie möglich.“ Dann ging er.

Roxana und Spencer blieben allein zurück. Wie ein Liebespaar. Ja, sie liebten sich wirklich. Aber sie waren dennoch kein Liebespaar.

Er hielt ihre Hand, als sie zur Tür schaute. „Bleibe noch etwas! Keiner von uns sollte jetzt allein sein. Ich werde uns einen Kaffee machen.“

Sie steckte zwei Zigaretten an und reichte ihm eine. Er schaltete das Radio ein, und Quadromusik floss aus den vier Wänden. Nach einer halben Minute war der Kaffee fertig.

Der Summer des Videofons schreckte sie auf. Professor Goldstein war am Apparat.

„Ich will es kurz machen, Spencer. Das zerstörte Gerät hat beinahe vierzig Prozent seiner Masse verloren. Das heißt, der Rest seiner Materie hätte sich in Energie umwandeln müssen.“

„Aber das ist doch absurd, Professor! Bei einem solchen Prozess wäre ganz Washington ausradiert worden. Aber nicht mal das Tischtuch wurde in Mitleidenschaft gezogen.“

„Natürlich. Wir alle wissen, dass es zu keiner Nuklearreaktion gekommen ist. Und trotzdem, die Materie fehlt, ob als solche oder als Energie. In unserem Kontinuum ist sie jedenfalls nicht mehr.“

„Und wo denn dann, darf ich Sie wohl nicht fragen, Professor?“

„Nein, das dürfen Sie nicht, Spencer. Gute Nacht!“

Der Bildschirm erlosch. Allein die Musik war noch da. Und das Rätsel. Und das Rätsel war stärker als die Musik.

„Es ist chaotisch“, stöhnte Spencer. „Das scheint doch alles keiner Regel mehr zu unterliegen.“

„Unser Beobachtungsmaterial ist völlig lückenhaft, aber es ist mehr als nichts. Ich möchte behaupten, der Widerspruch – oder sagen wir getrost, das logisch Unmögliche – hat sich in unser Leben eingeschlichen, aber es hat eine so geringe Kapazität, dass es sich sprunghaft wie eine Mutation verhält. Was gestern dem Radio passierte, kann morgen deinem Chronometer zustoßen und so weiter. Ich möchte sogar ...“

Das Videofon unterbrach sie. Spencer ging hin und meldete sich. Winslows Gesicht erschien auf dem Bildschirm. Sie hörten beide lange zu, ohne den Staatssekretär zu unterbrechen.

„Selbstverständlich, Sir, ich werde es dem Captain ausrichten. Ich danke Ihnen, dass Sie es mir zuerst gesagt haben.“

Hilflosigkeit stand in seinem Gesicht.

Larry war verschwunden. Larry? Wer hätte ein Interesse daran, einen Toten zu stehlen. Doch gestohlen hatte ihn niemand. Larry hatte einen Brief hinterlassen und mitgeteilt, dass man nicht vorzeitig Geld für seine Grabstätte ausgeben solle.

Larry war von selbst gegangen, ohne fremde Hilfe …