Читать книгу Яблоко от яблони - Юлия Белохвостова - Страница 10

Первые желтые листья не в счёт,

солнце печёт сквозь несобранность ивы,

спелые яблоки, синие сливы,

ветреной ряби в воде переливы,

лодочки листьев – не осень ещё.

Каждое слово – надкушенный плод,

вызрело или же сорвано рано,

смыслом ли, соком наполнено пьяным,

на языке у поэта, гурмана

выбора или забвения ждёт.

Каждая память – расшатанный мост,

нам ли забывчивым быть не по летам.

День через вечер прошел незаметным,

и, наполняя бессонницу светом,

лунное яблоко двинулось в рост.

Всё ещё месяц рассыпанных звёзд,

ливней, и молний, и мокрого сада,

ржавчиной тронутого винограда,

позднего чувства и долгого взгляда,

всё ещё лето, и это всерьёз.

Первые желтые листья – не в счёт,

каждое слово – надкушенный плод,

каждая память – расшатанный мост,

всё ещё месяц рассыпанных звёзд,

всё ещё лето, лишь это всерьёз.