Читать книгу Яблоко от яблони - Юлия Белохвостова - Страница 25

Воспоминания отрывисты и колки,

как тонкие сосновые иголки,

упавшие за шиворот с деревьев

и комарами жалящие шею.

Укус – бесцеремонность глаз твоих,

другой укус – мы курим на двоих

последнюю чужую сигарету

и говорим о чем-то. Не об этом.

И день закончился, и ночь не наставала.

Короткое, как память, одеяло,

не согревало, и дорожки дрожи

из-под горячих пальцев шли по коже.

Согреться можно, придвигаясь ближе.

Иди ко мне, иди со мной, иди же…

Пой, птичка, пой, меняй припев с куплетом.

Мы думаем, должно быть, не об этом.

Дождь заворачивал в шуршащие обертки

обрубленные пни домов коротких,

скамеек зябко выгнутые спины,

и стройные ряды деревьев длинных,

и белые дорожки в черный лес,

где, встретив нас, одна из поэтесс,

с дождем сливаясь, прошуршит секретом.

И мы молчим. Но только не об этом…