Читать книгу На переправе - Юлия Комарова - Страница 2

Я – летняя. Я родилась, едва

вступил июнь на пост тридцатидневный.

Ещё не обесцветилась трава,

и дух над ней стоял живой и нервный.

Был вторник, накануне – Духов день.

Луна круглела, с краешку примята,

отбрасывал серебряную тень

орех под домом, тонко пахла мята.

А мама шла в роддом пешком – "за мной",

весёлая и юная такая,

с густой и тёмной длинною косой,

в пыли бесцветной пятками мелькая.

Потом стоял гудящий смуглый день,

в окно стучался ветер, с миром в ссоре.

Она лежала тихо – было лень

закрыть окно и обеззвучить море.

Кренился бесконечный горизонт,

горами по краям скреплён когда-то…

Я родилась. Шумел Эвксинский понт,

смывая дни и сохраняя даты.

Некрасивая девочка с чудо-глазами

превращается в женщину, полную грёз.

Недопитая чашечка кофе и в раме

фотография: света и тьмы перехлёст.

И пронзительной пряди виток торопливый

в беспокойном апреле рождающий свет.

И её отражение в хлынувшем ливне,

Как ничто, как тоскливое эхо: да-нет.

Некрасивая девочка – снег фотоснимков —

Вся в растаявшей дымке прошедших миров.

Только в зеркале утреннем, сонном ужимка

Вдруг напомнит её, растревожив покров

На белый холст

    ложится чья-то тень,

из хаоса выстраивая вечность,

из тёмных красок —

         "белый-белый день",

из параллельных линий —

          поперечность.

На белый лист

    ложатся тени слов,

безмолвную гармонию вкушая,

как рыбаки —

      удачный свой улов,

как девочка – два слова:

          "я большая!"

На белый звук

      летят, как мотыльки,

такие же, но красочные звуки,

подобраны в пыли,

          и так легки,

очищенные встречами

          разлуки.

На белый день

      чернее ляжет ночь —

безлунная,

      и звёзды тем виднее,

чем больше нам придётся

          превозмочь,

чтоб ощутить

      соединённость с нею.

Весь белый свет

      вобрать и сохранить

для жизни —

     даже сказочную нежить —

и, как струну,

          невидимую нить

меж сном и явью

     в звонких пальцах нежить.

Это бабочкой я на минутку присела —

поезд сердца стучит и уносит всё дальше,

но здесь не было фальши,

здесь не было фальши,

в этот миг до других просто не было дела.

Это бабочкой я так воздушно летела,

всё по ветру – ну, что ж, это было красиво!

это было игриво,

да, было игриво

и противиться просто душа не посмела.

Это бабочкой я на морозе застыла…

было больно, но главное – не было рядом,

просто не было рядом

тебя —

даже взглядом.

Поезд сердца стучал, а о чём – я забыла.

Как мне хочется вдаль —

в эту смутную негу:

расцвести, как миндаль,

песней позднему снегу.

Как мне хочется ввысь,

в эту легкую тучу —

белой птицей нестись,

или рыбой летучей.

Как мне хочется вниз —

в эту водную сладость,

чтобы нервы рвались,

испытавшие слабость.

Жизнь – это дождь и слёзы,

слезы и дождь:

грубые паровозы,

нежная дрожь.

Поезд, вокзал, ссора —

всё, как всегда:

сыпятся разговоры,

пахнет еда.

Смотрим в свои руки —

пусто, как днём.

Слушаем перестуки

прежних времён:

полу-живых капель

песня – в снегу,

снова тупой скальпель

слов берегу.

Горечью шоколадной

воздух прошит.

Смутно мне и неладно,

горло першит…

Жизнь – это дождь и слёзы,

слёзы и дождь.

Нежные паровозы,

грубая дрожь.

Небо на всех парусах облаков

мчится по ветру с дыханием влажным.

Взбитых до пышности лёгких белков

опустошаю стаканчик бумажный.

Время летит вместе с небом – и я

тоже лечу, сжав стаканчик в ладони.

Что это? Странный каприз бытия,

светлый мазок на обыденном фоне.

Лёгкая поступь, легчайшая грусть.

Мне уже видно, что там, за порогом

я ни за что никуда не вернусь —

в этом году, в этом платьице строгом.

И не вернётся ни небо, ни свет

в ярко-живом на стекле отраженьи.

Может быть, больше меня уже нет —

прошлой меня в день чужого рожденья.

Ветер подкрался, как отзвук неторопливый —

стук каблуков по впитавшему ночь асфальту —

и, распустив мои косы, как струны альту,

смехом рассыпал по воздуху тон счастливый —

          синюю смальту.

Если сидеть очень тихо, ловить дыханье,

то человек станет ближе, сидящий рядом,

и открывается лестница, ряд за рядом —

лестница в небо, где вспахано мирозданье

          по звёздным грядам.

Крохотный мир, как травинка в провале битвы —

что есть любовь? – это море и тонкий пепел

лёгких костров, это красный победный вымпел,

горько-солёные губы моей молитвы:

          ты-обо-мне-пел…

Под покрывалом из воспоминаний

спасаюсь часто от печали знаний:

давно я знаю, что и как случится,

и как обманчивы бывают лица,

и сколько в добром мире скрыто злости.

Давно я не зову случайных в гости.

Я кутаюсь привычно в покрывало

из запахов – оно ведёт к началу.

Оно не предаёт и не подводит.

Дышу воспоминаньем, и отходит

печаль и страх. Становится спокойней.

Родится стих, а то и вовсе двойня.

Дышу. Ведёт меня знакомый запах

то на рассвет, то на закатный запад.

Сегодня буду здесь, а завтра вместе

с порывом памяти в другом любимом месте.

А чаще – пахнет детством: тонкой книжкой

с затёртыми картинками. Мальчишкой,

который нёс портфель и был в веснушках.

И первой закадычною подружкой —

ещё детсадовской. И тёплыми камнями

на берегу чудес. Гребу горстями

моменты счастья. Запахи живучи.

В них я лечу, клубком свернувшись, с кручи

и чудом остаюсь жива-здорова.

В них море поглощает солнце снова,

становится темно. И рыбы-звёзды

плывут во тьме. А днём я строю гнёзда

привольным птицам, но в просторе синем

те исчезают. Я слежу за ними.

Всё хорошо. И осень пахнет светом

грибным. А море пахнет летом,

зима сосною, а весна весельем.

Любовь – внезапной встречей и похмельем.

Всё хорошо. Надёжно покрывало.

Живучи запахи. Доверчиво начало.