Читать книгу Стихотворения - Юрий Казарин - Страница 3

Убивал. Великолепил.

Забывал. Кричал во сне.

Твои губы сжаты в пепел —

в сердце, сжатое во мне.

Прозреваю. Вырываю

взгляд из глаза своего,

чтоб обуглилось по краю

нашей жизни вещество.

Чтобы жгло окно в конверте

белом, снежном, голубом.

Что мне делать после смерти,

к чьей руке прижаться лбом…

В недочитанном романе

два забытых мертвеца:

я и ты – в чужом тумане,

снящаяся без лица.

Ищу тебя. Иду по краю,

где льёт луна, где льёт левша.

Левее – к сердцу. Пропадаю.

Сначала тень. Потом душа.

Во мне зима. Она сквозная.

И я везде. К чему спешить.

Как будто умер я, не зная,

как эту вечность пережить.

Курю в больничном туалете,

тайком, почти на этом свете,

где лампочка из-за угла

беднее зимнего тепла,

где мёртвые ладошки моли,

черпнувшие чрезмерной боли,

навстречу машут дураку

и сыплют пепел на башку…

Ангел плюнет в потолок —

ох, больничный, ох, высокий.

Недолёт. И мотылёк

опадает одинокий,

белый, серый, голубой,

даже палевый немножко…

И глядит, глядит в окошко

жизнь с закушенной губой.

Мышка больничная, жизнью шурша,

ищет пожрать. Зачесалась душа

у тишины, темноты, немоты,

шторок, прикрывших квадратные рты,

чтобы беззвучно крича, не вспугнуть

смерти немного и хлеба чуть-чуть,

капельку света откуда-нибудь…

Ангелу ночью очей не сомкнуть.

Когда я умер, стало мне

понятно всё: в каком огне,

во сне, в окне, в каком бреду

куда я, Господи, иду.

Когда я умер, ты прошла

тропою пекла и тепла

по мне, по мне, по мне, по мне,

по мне – во сне, в окне, в огне…

Прощай. Что было – не прошло.

И не продёт. И вечно будет.

Оно тебя ещё разбудит

и в окнах выставит стекло,

и поползут из крупных слёз

ночных светил дневные лица…

Обыкновенный снег ложится

на деревянный снег берёз.