Читать книгу Von Zentauren - Zuzanna Ginczanka - Страница 17

DAS EINE

Mit einem Bumerang geschleuderte Tage kehren mit den

Pfeilspitzen der Erinnerungen zurück:

Es kokettierten fabelhafte Mägde,

Wollschafe stiegen von den Bergen –

– was dich durch alles trieb, – überlege, berechne mit wachem

Sinn,

was dich durch das Lied trieb –

ein singender Wald –

Baumgesang –

Hochwald –

O Aquarelle der Morgen, fettige Öle der Mittage,

schläfrige Pastelle der Abende und kohlenschwarze

Nächte!

Durch klare Quelle schöpften sie eimerweise Wonne

aus dem Brunnen –

das trieb dich,

das,

durch Surren, Banner und Bänder.

Das treibt dich heute durch Zärtlichkeiten:

(– es fahren geräumige Schiffe

voller Lichtmessmadonnen mit Haut aus Berührung und

Wachs,

junger Damen voll Süße, liebevoll und lächelnd,

es duften die Gesichter nach Schlüsselblumen und rotem

Kapuzinerkressenhaar).

Das treibt dich durch Pathos:

(– Es erkalten die Postamente der Siege.

Die Hand detoniert dir vertikal. Die Standarte detoniert

über der Hand.

Blitze fahren in Apfelkerne. Mit dem Donnerschlag fällt

das Leben hin.

Und die Begeisterung berauscht wie ein Duft. Eine

Schwarzkirsche trommelt an die Schläfe).

In einer wortlosen arktischen Vergangenheit streichst du mit

Landkarten der Erinnerungen herum –

O maßloser Eimer

Zinneimer ohne Boden!

Aus klarer Quelle schöpfst du Wonne aus allen Schlüsseln.

Ich überlege, berechne und weiß:

– das ist das eine,

das treibt dich.