Читать книгу Собрание сочинений. Том 4 - Евгений Евтушенко - Страница 66

В рыбацком домике, заложенные

за перекошенный буфет,

как фонд особый козьеножечный

лежат газеты прежних лет.

А там агентов тайных множество,

там – отравители-врачи.

Клопы, ползя по строчкам, ежатся

и тараканы-усачи.

Рыбак вернется в пору позднюю.

Он хватит кваса полковша

и в чью-то речь, такую грозную,

махру насыплет не спеша.

И, сочиняя самокруточку,

невозмутимо деловит,

он речь свернет в тугую трубочку

и аккуратно послюнит.

А что там в ней – ему до лешего! —

и так устал за день-деньской…

Огня каемочка алеющая

строку съедает за строкой.

А рыбаку денек бы солнечный,

да ветер в парус, да улов.

И желтый ноготь с блесткой семужной

сбивает пепел бывших слов.

А вечерами над Печорою

горят цигарок огоньки,

и, непогодой удрученные,

сидят и курят рыбаки.

И восхваленья, обличения,

статей, стихов забытый хлам,

как будто по предназначению,

восходят дымом к облакам.

А где-то снова кто-то мается,

чтоб вышли новости чуть свет,

и в самолетах мчатся матрицы

давно известных всем газет.

Ну а кисетики истертые

шуршат до самых петухов…

Вовсю работает история

на самокрутки рыбаков.