Читать книгу Мой Пушкин. Сборник стихов - Ольга Фомина - Страница 6

Прости, что женского я рода

И что с тобою я на «ты»,

Чужды тебе моя природа

И незнакомые черты.

С небес холодных ты взираешь,

И телом, спящим под крестом,

Ты ничему уж не внимаешь

Под указующим перстом.

Но дух по-прежнему витает,

Что будоражил кровь твою,

И вдохновеньем долетает,

Прося унять тоску свою.

Твоя душа с моею слита,

И в предрассветный, ранний час,

Когда дремотой всё покрыто,

Ты начинаешь свой рассказ.

Твой голос тих, ему я внемлю,

Скорей не голос это – дух,

Спустившийся с небес на землю,

Пока не прокричал петух.

И я в своём оцепененье,

Пытаясь слов не пропустить,

Строчу в полночном упоенье,

Чтоб ничего не упустить.

Рука твоя моею водит,

Два века долгие спустя,

Она меня в твой мир уводит,

Чтоб описать, как, колеся,

По жизни бренной ты метался,

Терзался дух твой, с ним же плоть,

И как один потом остался,

Не в силах свет перебороть.

И оттого это, быть может,

Что не успел ты досказать,

И твою душу так же гложет

Словес невысказанных рать.

Твоим сомнениям я внемлю,

Прошу у Бога только сил,

Всё за грехи свои приемля,

Чтоб передать, что ты просил.

Как и мечтал, ты стал великим.

Среди потомков некто есть,

Кто отстоит в пространстве диком

Твою поруганную честь!