Читать книгу Мой Пушкин. Сборник стихов - Ольга Фомина - Страница 8

Был век французский на Руси,

О том историю спроси.

К нам гувернёров господа

Везли из Франции тогда.

Дабы привить нам вкус французский,

Везли бордо, пирог страсбургский,

И вот уже картавил в нос,

Кто с языком французским рос.

Так с детства был воспитан Пушкин,

Но не играл, как все, в игрушки:

Он мсье Русло частенько бил —

Француза мальчик не любил.

Он рос дичком, будто случайно

Родившись в собственной семье.

Вот он и бил их всех «отчайно»,

Будь то мадам, будь то месье.

Спасла его однажды Муза,

У изголовия присев:

«Тебе не буду я в обузу,

Со мной ты станешь лучше всех,

Тех, кто сочтя себя Омиром,

Взяв лиру в руки, станет петь,

Но лишь тебе, её кумиру,

Удастся ею овладеть.

С тобой всегда незримо буду,

Ступай в чудесную страну.

Я ж обещанья не забуду

И подтяну всегда струну».

И ощутил он вдруг: беззвучно,

Мелодией «до-ре-ми-фа»

В нём зазвучала благозвучно

В груди рождённая строфа.

И он вкусил той сладкой муки

И воплощенья мысли в слог,

Что лишь пером даётся в руки,

Когда есть вдохновенья взлёт.

И он взлетел над бренным миром,

Нам без него на свете жить,

Но глас его заветной лиры

Века не смогут заглушить!