Читать книгу Мои окна выходят на север… - Алекс Акулов - Страница 13

Ты ищешь слов… Их просто нет.

Я так зависим от погоды.

И от таблеток… сигарет,

От ненавистной мне породы.

Я так хочу уйти от дел.

Закрыться в собственной избушке.

Все изумруды сердца… мел…

Весь мир в прокуренной подушке.

Не получается… Никак.

Всё так же криво и не в тему.

Слова – вода, душа – табак…

И не исправить эту схему.