Читать книгу Мои окна выходят на север… - Алекс Акулов - Страница 5

Как сбежавший заложник,

Клею ссадины мазью.

Этот странный художник

Небо вымазал грязью.

Носит ветер по урнам

Мысли, пыль и пакеты.

В натюрморте халтурном

Все, кто мимо, – поэты.

В этом городе славном

Всё абстрактно теперь…

Но ни слова о главном…

Хоть в кабак, хоть в бордель.

Мне бы только за хлебом

И в аптеку за мазью…

Это синее небо

Кто-то вымазал грязью.