Читать книгу Мои окна выходят на север… - Алекс Акулов - Страница 16

Слеза упала и разбилась.

Душе оставила лишь соль.

Чуть слышным эхом прокатилась,

Нарисовала слово – боль.

Вот так, в осеннее ненастье,

Я всё гадаю, почему?

Стихи не пишутся от счастья,

А словно воют на Луну.

И вроде всё уже забылось,

И вроде ты опять «в строю»,

Но сердце так пересолилось,

Что превратилось в боль мою.