Читать книгу Мои окна выходят на север… - Алекс Акулов - Страница 17

Я тебя не нарисую,

Потому что не умею.

Я приму тебя любую,

Потому что я болею.

Потому что заразился

Этим вирусом опасным.

Мир вокруг затормозился

В ожидании напрасном.

Жизни скользкая дорога,

То на трассе, то… в кювете.

Не волнуй так часто Бога,

Я один за всё в ответе.

Тихий Ангел просто скажет:

«Что ж ты глупый, заблудился?»

Снег под ноги, молча, ляжет…

Я живой, я не разбился!

Что несут загадки-знаки?

И тебя не нарисую…

Не поэт я – это враки,

Просто так любовь рифмую.