Читать книгу В провинции у моря. Книга вторая (2015–2017) - Александр Гранов - Страница 3

Колокольцы Папагено

В пальмовых лесах Гвинеи,

Хрусталем Бисайским вея,

Как гробы, качают гены.

Охраняя птицеловов,

Что за хвост удачу ловят,

Словно призрачное Слово,

Только ловятся лишь дроны

В амплитуде пропаганды,

Между Сциллой и Харибдой.

В гроте радужные призмы,

Не понять – гробы ли, клады…

Но рекламные каноны,

Заглушая колокольцы,

Папагенов  на путь скользкий

В обывательский клан гонят.

Трусы трусят повсеместно

И не дай им колокольцев,

В обывательские толщи

Все погрузят – чувства, честность…

Будут градами бабахать,

Лить как воду пылкий фосфор,

Только б не было вопросов,

Только б жрать и только б трахать.

Папагено – Папагену,

Пусть карга ей обернется

Жлобства страх наружу рвется,

Не взирая на измены

Самому себе ли, Богу…

Он ведь тоже где-то в небе

Он, всего скорее, небыль,

Что зовет наш Дух в дорогу.

Пусть там разные Зарастро

Борются с царицей ночи…

Но в Гвинее что есть мочи

В пальмовых лесах под утро

Колокольцы, надрываясь,

Призывают Папагенов

Глупости завесу свергнуть,

Жить в смирении, покаясь…

Колокольцы Папагено,

Наши ль папы в наших генах,

Контрапункт в них чей угадан,

Вне напора пропаганды…

Тешу посох для утехи,

чтоб брести от этих тех ли,

под сакральным балахоном,

что надёжным будет Хроном,

Временем, началом Мира…

Не мишень я в этом тире —

путник на дороге жизни,

от рождения до тризны.

Посох прост, не Ааронов,

не даёт плоды он за ночь,

но в нем бьется Время – Хронос,

а не кровь из свежей раны.

Избранным – цветущий посох,

святым камни и распятья…

Нам же крест нести по тропам

в балахонах вместо платья.

на глобусе Глоба

и вроде не злобно

в пространстве безводном

во внеутробном

в нуле абсолютном

морозищем лютым

там не до предтечи

не сменит день вечер

фотонный лишь ветер

не меряет метр

парсеки протоны

коллайдер бозонный

фантазии хигса

а солнце как фикса

блатная забава

загадка малява

на карте наспинной

с проворностью спинной

мюон2 половинный

а путь в вечность длинный…

Не Слово отзовется, а импринт,

Он в нас заложит что мы будем трахать,

Стихи ль писать, солярку ли лить в трактор,

Иль сыпать ближнему стрихнин…