Читать книгу В провинции у моря. Книга вторая (2015–2017) - Александр Гранов - Страница 6

В разнообразье вечеров

все было очень ничего,

вот только очень очень жаль,

что нет в них желтого ежа.

В однообразье нудных дней

унынье очень нужных дел,

предчувствий сбывшихся. В них жуть,

в них страшно желтому ежу.

А утренняя чехарда

не жизнь, а так – белиберда.

В ней даже муторно ужу,

не то что желтому ежу.

Когда ж наступит ночи час

и бред сует покинет нас,

наступит явь, а может сон

общенья моего с ежом.

Давайте ж ночью не шуметь,

а сны заветные смотреть,

с надеждою сомкнув глаза,

в них гладить желтого ежа!

«Истинно говорю вам, если не обратитесь

и не будете как дети, не войдете

в Царство Небесное»

Матф.18:3

«Притча о богаче и Лазаре»

Лк. 16:19—31

Чтоб грудь нам не царапать в споре – чья вина,

Давайте лучше выпьем Крымского вина.

Здесь выпьем, в Сочи, под журчание ручья,

Признав, что в Новороссии у нас ничья.

Журчит смиряющий политиков ручей,

Под Крымского глоток Донбасс уже ничей.

Российско-крымского янтарного вина…

Мы вроде их не шлем, они ж идут все на!

Но это кажется, что на, идет все по…

Всем заслоняют Небо взрывы, кровь и пот.

От века главный враг один – телец златой,

Он нам не друг, войне не скажет он: «Постой».

И нужен Моисей, чтоб сокрушить тельца,

Три тыщи с лишним лет той битве нет конца.

Крушат, крушат тельца, но снова он встает,

Чтобы вершить постыдно-монетарный гнет.

Чтобы наживой заслонить весну мечты,

Тревожными чтоб были тягостные сны,

Чтоб жизни радостней стал сумрачный погост,

Не просыхали чтоб глаза от горьких слез.

От ужасов войны нам только в детство путь,

Там радость лишь в цене и нет кредитных пут,

А если и война, то только как игра…

Блаженна в помыслах святая детвора.

Как сложно не убить в себе юнца трех лет,

Которому легко смотреть на этот свет.

Легко, пока не станут воевать всерьёз

Мужи, чтоб порешать какой-нибудь вопрос.

Им, собственно, одно приходиться решать,

Кому из них и что должно принадлежать.

И не поймут – этот вопрос не разрешим,

Ибо их много, а телец, увы, один…

Он призван ссорить всех, а не обогащать.

Под блеском золота скрывается печать,

В сердца несущая лишь ненависть и смерть.

И никому не будет персональных мер,

Лишь мерою, какой вы мерите другим,

Сполна отмерят вам. Процесс неумолим.

Слова эти Христом озвучены давно,

Но у богатых на свой лад все решено,

А потому у них свои попы, кресты.

Заплачено, и перед Небом все чисты.

Приятно ощущать, что ты почти-что бог,

С деньгами в Рай – богатым нет иных дорог.

Но вспомните, богатый в притче возопил,

Чтоб бедный Лазарь ему муки облегчил…

Но только, видно, притчи не в чести Христа,

У власти золота свой дьявольский устав.

А Крымское вино, как робкий шаг к Христу,

В нем мирной жизни человеческая суть,

В нем просветление, надежда, в нем мечта…

Ведь, даже не воюя, человек устал

От погребальной яви частых похорон,

От надмогильных звуков, вылившихся в стон…

Звенит надеждой в Сочи Бочаров ручей,

Полнее до краев всем Крымского налей.

По умолчанью можно выпить иль под тост.

Не суть, нам, главное, с повестки снять вопрос

О том, кто победит, о том, кто прав, не прав…

Мы рождены, чтоб жить. И в этом высший драйв!

селедка ржавая стакан граненый пулемет

наполовину полная бутылка

враг всюду всюду даже с тыла

а про войну все время кто-то врет

ты Аполлон советского разлива

в боях неуязвимый света бог

война не место театральных склок

там спирт селедка даже не до пива

не просто бог ты златокудрый Феб

летят из пулемета золотые стрелы

и глубоко плевать тебе на страх на нервы

идет ли тигр да пусть идет хоть лев

имеют боги право убивать врагов

и проходить сквозь битвы без царапин

такой у них по жизни жесткий трафик

Россию защищать без лишних слов

Еще раз здравствуй, Поль!

Уж семьдесят как прошагал парад Победы,

но так случилось, в этой жизни только нувориш герой,

и не кончаются, увы, Отчизны нашей беды…

Я знаю, ты не пушечное мясо,

ты кость войны, а не на ней нарост,

твой подвиг невозможно приукрасить

и вечно будет чтить тебя страна берез!

К твоим однополчанам мне б примкнуть,

в Небесном вашем братстве гордом.

Так давит эта вся торгашеская муть

сегодняшнего дня. В ней орден

не стоит ни одной твоей медали.

Свои медали ты ковал огнем,

а ныне, пусть не всем, но многим дали

за стойку перед партией, вождем…

Да пусть их. Каждому своя игрушка,

играть, ведь не идти под пулями в атаку…

Зато меж вас там чистые лишь души

за принципы готовые хоть в бой, хоть в драку.

Ты присмотри мне место, Поль.

Наверно там средь вас Шепилов Коля,

его терзала за Отчизну нашу боль

и против Ельцина он проявил себя как воин…

Но хочется, чтоб вас не волновала эта чушь,

чтоб отошли вы от сует земной юдоли…

Достоин самых высших мыслей славный муж,

Прошедший ад войны, познавший боль и горе.

Уверен, Здравствуешь там, Поль!

Своих Святых Бог не оставит без награды!

Уверен, что к Святому лику ты давно причислен, Поль!

И этому все, знавшие тебя, безмерно рады!

Молчим, такое поколенье…

А есть ютуб, смартфон, айфон.

Со старческой, непроходимой ленью

из прошлой жизни что-то трем.

Но смысла нет нудить и каркать,

век двадцать первый не смолчит.

В тридцать седьмом на всех был ватник,

сщас ИНН, ген, код и чип…

Страшит тупой толпы мышленье,

извечный бодрый одобрямс.

Такое наше поколенье…

А будущему выдан транш7.

Эшер, Бах, Гёдель супер дольки

путей земного бытия,

в котором каждый путник волен

творить и создавать себя.