Читать книгу Прямитель берез - Александр Кормашов - Страница 6

Не шуршится листопаду среди сосен,

всякий звук – как залпы Флёрова под Оршей.

Слишком тихо, слишком сонно, слишком осень.

Начитаться бы стихов сейчас побольше.

Слишком листья, чтобы прятать их по книжкам,

в каждой луже, впрочем, стынет по сугробу.

Что-то слишком в этой жизни стало «слишком»,

но пока не чересчур, и слава богу.

Лишь на даче чересчур печного жара,

под столом пустой запас боеприпасов.

Это с вашей стороны земного шара

слишком Пушкин, а у нас один Некрасов.

Вся Россия дышит как-то по-сиротски,

но не слишком – скоро станет все, как надо.

Я брал книжку, мне казалось, это Бродский,

а всю ночь читал «В окопах Сталинграда».

Между сосен бородою чешет ливень,

гром гремит, как залпы Флёрова под Оршей…

Кот съел рыбу и как будто стал счастливей,

небо плачет всё печальнее и горше.

Бог с тобой, я не закончу, как Есенин,

хоть мы тоже не жалеем и не плачем.

Просто выпал день таким осенним —

слишком осень, и никак уже иначе.