Читать книгу Прямитель берез - Александр Кормашов - Страница 7

Я вижу, таких нас двое,

нашедших тоску в печали;

зря осень осин листвою

трясёт, поводя плечами.

Но ты вся полна исхода

к началу, с первоначатью,

как будто не мать-природа —

любовница в чёрном платье.

Никто тебе не загадан,

никто не сын человечий;

в цыганскую шаль заката

закутаны твои плечи.

До всех ты была тут раньше —

людей, их самой идеи,

до всех нас, во тьму нырявших,

терявших всё, чем владели.

Одна ты стояла молча,

глядела ещё безлюбо,

лишь тонкая слюнка волчья

твои прожигала губы.

И вся ты струной звучала

самой жажды жить жаднее,

рождённая до начала,

рождённая до рожденья.

Любимо – что нелюдимо.

Любимо – что отголоски,

когда тянет прелым дымом

вчерашних лесов московских.

Так тянет, что осязаешь

всю мягкость земли и костность,

всю заросль ее и залежь,

всю адовость, рай и космос.

Тут всё, что ввергалось в хаос,

но в клеточке всплыло каждой,

тут всё, что в дыму вдыхалось,

не выдохнулось пока что.