Читать книгу 365 рассказов на 2007 год - Александр Образцов - Страница 7

Авторское право

Старший редактор отдела прозы Марья Ивановна Стервозникова подняла голову от рукописи.

– Минутку… – сказала она. – Подождите в коридоре.

Молодой человек в пальто и кроличьей шапке, начинающий прозаик Воробков кивнул и осторожно прикрыл дверь.

– Можно? – спросил он минут через десять.

– Входите, – сказала Марья Ивановна.

– Моя фамилия Воробков, – сказал прозаик. – Я вам посылал три месяца назад повесть… И вот… зашёл…

– Воробков. Хм, – Марья Ивановна посмотрела на край стола, где топорщилась куча бумаг. – Посмотрим… Помню я что-то такое… Как называется?

– «Приезжий», – поспешно сказал Воробков и приблизился к столу на полступни.

– «Приезжий», «Приезжий»… – повторила Марья Ивановна, перекладывая кучу. – Напомните-ка, о чём там?

– Там… э-э… сюжет?

– Ну да, о чём там речь, – Марья Ивановна переложила одну кучу и принялась за другую.

– Там говорится… – начал Воробков. – Как-то… не знаю, как можно передать…

– Что, без сюжета? – спросила Марья Ивановна. – Вы, видимо, недавно пишете?

– Да… несколько лет…

– Понятно. А классики писали просто, не мудрили… Вот она, ваша повесть… Женщина влюбилась в гвардейского офицера и, отвергнутая обществом, покончила с собой. Всё ясно и понятно. «Анна Каренина». Лев Николаевич сказал, что писать нужно только тогда, когда нельзя не писать. Читали?

– Толстого?

– Да.

– Ну это… странный вопрос.

– Ничего странного, – Марья Ивановна углубилась в рукопись.

– Ну вот, кто же так пишет? – подняла она голову и посмотрела на шапку, которую мяли руки Воробкова. – Вы пишете: «Всё его население можно было бы разместить в каком-то столичном доме…» А в каком? Есть стоквартирные пятиэтажки, есть пятисотквартирные громады… Неточно. Писатель должен точно знать то, что он пишет. Читали Достоевского «Преступление и наказание»?

– Читал, – отрывисто произнёс Воробков.

– Так там Федор Михайлович знал абсолютно точно, где жил Родион, где он ходил, где он совершал преступление, убивая старуху-процентщицу.

Полуседая голова Стервозниковой снова склонилась над рукописью.

– «Он посмотрел вдаль, – прочла она вслух. – Ничего там не было. То есть были кусты, река и одинокая триан… триангуля… ционная вышка…» – Марья Ивановна задумалась.

– «Ничего там не было. То есть было…» – повторила она. – Вы что-нибудь поняли? Я – нет. И эта, вышка. Вы занимаетесь где-нибудь?

– Я? – хрипло сказал Воробков. – Нет, не занимаюсь.

– Плохо. Если бы прежде редактора вашу повесть прочли ваши же товарищи, да хорошенько её расчехвостили, мы бы сейчас не мучились с вами вместе. Антон Павлович был врач по профессии, но он никогда не злоупотреблял всякими латынскими терминами. Он писал просто, без затей, но на века. А Гюстав Флобер? Этот непревзойдённый стилист французской литературы… Да, – вздохнула Марья Ивановна, перелистывая страницу. – Или вот ещё…

Стервозникова удалилась вместе со своим столом на расстояние в полкилометра, стала такой маленькой, что её склонённая голова была не больше спичечной головки.

– «Она потянулась к нему…» – миллионы раз было. Штамп, – долетали до Воробкова слова. – «Лицо девочки, похожее на лукавое яблочко…» Ха-ха-ха! ещё Иван Алексеевич говорил… «Вода, пронизанная серебристыми пузырьками…» «Колесо наехало…» «Грудь…» «Ну…» «Творенье…»

«Зачем я написал так много? – с тоской думал Воробков. – Зачем?»

Стервозникова раздвоилась, затем начала расплываться. Расплывшись, Марья Ивановна вдруг вынырнула совсем рядом. Воробков отчётливо видел её шевелящиеся губы с мелкими крошками помады, пористый нос и никелированные очки…

Он быстро задушил её телефонным шнуром, взял рукопись, осторожно прикрыл дверь и ушёл. Его до сих пор не нашли. И слава Богу. Может быть, он их всех передушит.