Читать книгу Реликварий ветров. Избранная лирика - Александр Радашкевич - Страница 74

Ты ушёл, усатый-полосатый

мой зверёк, в последнюю страну —

дальше всех Америк или Франций, —

где тунца тебе не дать уж утром,

воду на ночь в блюдце не сменить, взор

предолгий, древний твой не встретить,

падая в кромешную дыру. Только

знаю: в тамошней юдоли

ждущий отольёт тебе нектара

и снесёт в объятьях зазеркальных

к пущам их, к их плюшевым лугам.