Читать книгу Реликварий ветров. Избранная лирика - Александр Радашкевич - Страница 85

Прощай, мой град, в который странный

раз. Сон выспренне-обетованный я

поручаю пьянице вокзальной,

порхающей на мраморном полу,

покуда в морду синюю ей тычут нашатырь

на палке. Не ангелу ль, краплёному

гонконговской серьгой, вот уступаю

очередь у кассы? Прощайте, бюсты-статуи,

дрожащие в чехлах. Простите ж, утки —

селезни, в кромешных полыньях.