Читать книгу Реликварий ветров. Избранная лирика - Александр Радашкевич - Страница 75

«Здесь хорошо, здесь нет людей…» А

ты, чьё небо я лепил из полувздохов

петропольских, в кого/кому не

верил, ты шлёшь по-старому

мне нашу музыку на Пасху, когда

не шлёшь на Рождество.

Сносивший

выделку беспроигрышных равенств

американец, чьей слабостью

латал я и мостил долину сил

последних эмигрантских, ты

возвращаешь музыку сквозь годы

мою – мне

в год смертей/разлук оттуда,

где – впервые – не один. Один.

Немой

Париж. Чужое Рождество. Никчёмное

отечество – пропало пропадом и

то. И то. И те. И ты. А я? Лишь

слушаю по-старому Вивальди, когда

не слушаю: «Здесь только Бог

да я…»