Читать книгу Не/много магии - Александра Давыдова - Страница 36

* * *

Когда я открываю глаза и вижу над собой белый потолок – и людей в белых халатах – у меня возникает два варианта, что бы спросить. Прикинув, что в раю наверняка нет бэушных капельниц с железными стойками времен второй мировой, судя по ржавчине, интересуюсь:

– Какой сегодня день?

– Пятнадцатое января.

Я закрываю глаза и пытаюсь как можно больнее ущипнуть себя. Это не сон. А мы – идиоты. Я скриплю зубами так, что скалываю уголок одного из нижних передних. С-с-сука. Какой же Дима, все-таки, с-с-сучий сын. Втянул нас в это дерьмо.

Я жмурюсь до боли и изо вcех сил пытаюсь не думать о том, что я такой же сукин сын, как и он. Как и все мы. Горстка любителей пожить последним днем.

Я вспоминаю Соньку и понимаю, еще немного – и я проиграю.

– Вколите мне что-нибудь, ради бога, – прошу, скулю, просто умоляю. – Чтоб я заснул. Свет… слишком яркий. Чтобы не видеть его.

Чтобы не думать. Не вспоминать.