Читать книгу Антиблогер - Алексей Егоров - Страница 20

Если бы её звали Мария Изабелла Хорхе – Гонсалес Сальваторе де ла Педат, я бы испытывал к ней благоговение. Тем более что в моём воображении она должна была быть глухонемой испанской актрисой. Но её звали по-другому.

У неё холодная просвечивающая кожа и изумрудных оттенков тёмные глаза. Смоляные волосы, длинные пальцы и шея, припухшие губы (как – будто она постоянно целуется взасос), тонкие щиколотки, немного выпирающие скулы и прелестная рыжая, чуть заметная, россыпь на груди и плечах. С первого взгляда она казалась венгерской завоевательницей или скандинавской богиней. Женщина из старых лапландских сказок про коварство, злое колдовство с хорошим непременным концом. Про холод в сердце. Про силу, про дружбу, про любовь.

Женщина. Арт. – Хаус.

Актрисой она тоже не была. В неё нельзя было влюбиться, её можно было только распробовать как сложный коктейль. Кто-то не видимый миру намешал в этом мутном бокале редкостных отваров и сладостных настоев. Пить это нельзя это можно осторожно нюхать, впуская в себя таинственное и колдовское. А если и пить, то настолько медленными глотками, чтобы определённо хватило на всю жизнь. Это стопроцентный яд. Это отрава. Это смерть. Организм нужно приучить к ней как к хорошему гомеопатическому снадобью. Её нужно дозировать в свою жизнь.

Иногда мне казалось, что «таких» просто так не встречают. Они отыскиваются как что-то потерянное в далёкие заоблачные годы юности. Как награда за пройденный этап или уровень, как хорошая карма из прошлой жизни, как проклятие завистливыми соседями. Запрятанный в детстве клад из оловянных солдатиков, цветных карточек и стеклянных разноцветных шариков. Случайно обнаруженный и дарящий теплоту в районе живота и радость в воспоминаниях. В одном ряду: художественный шедевр, классическая музыка, деликатесный эксклюзивный сыр с плесенью, скрипка Страдивари или золотая икра стерляди, оригинал библии с автографом и… она.

ОНА…

На губах сладкий аромат этого наркотика. С него не слезть просто так. Любовь к ней – это высший пилотаж на бреющем полёте. Очень легко разбиться, но есть чем рисковать. Кто-то контрабандой привёз её в этот мир. Кто-то очень умный, красивый и похожий на неё. Так должен выглядеть бог, он так именно и выглядит, думает и разговаривает точно так же. Я видел бога, я видел её.

При встрече с ней не понимаешь, что тебе так сильно начинает в ней нравится. Ноги как ноги, голова как голова. Возможно, это плавные немного вальяжные движения. Или растрёпанные, но при этом очень эффектно уложенные волосы.

Но когда она начинает разговаривать, тебя тут, же засасывает в эту трясину и нет никаких шансов остаться живым. Когда она смотрит на тебя в упор, ты погружаешься в омут этих глаз и больше не можешь жить, так как ты жил прежде. Еда становится пресной, женщины перестают существовать. Мир превращается в огромный супермаркет распродаж очень доступного счастья. Люди становятся бесполыми манекенами. Всё пространство вокруг тебя заполняется ею. Время это она. Жизнь – это она. Смерть – это она. Маша-а-а-а-а-а-а!