Читать книгу Этика Райдера - Алексей Жарков - Страница 10
Часть первая.
Беженцы
1.8
Новосибирск
сентябрь, 2030
ОглавлениеСентябрьское небо походило на только что брошенную девушку: оно замерло, помрачнело, но пока удерживалось от слёз. Город готовился к зиме. Месяц-другой и придётся переключаться на другой ритм, думать обледенело-грязными словами, верить новым неспешным богам в вязаных шапочках, зная, что и они глупы и глухи.
– Хотела бы побывать в Бресте? – спросил Антон Ксюшу.
– С тобой – да.
Зачем я спрашиваю об этом, подумал он. Заполняю молчание, неловкость которого растираживала Ума Турман в «Криминальном чтиве»? Сам он хотел немного другого: пройтись по городу, где родился и вырос, в одиночестве, с пачкой сигарет в кармане и дневником прошлого в голове, и – чёрт с ней с зимой! – пускай идёт снег. Пройтись знакомыми маршрутами, останавливаясь у обелисков юности. Вот здесь. У парапета набережной, напротив затянутого льдом Мухавца, где они с друзьями не раз выпивали под неприхотливую закуску. И здесь. Около Клуба юных моряков, откуда он на спор украл пожарный топор, но выбросил, преследуемый пьяным сторожем. И здесь. Во дворике, в центре которого когда-то стояла беседка – там они с Вадимом, два лучших друга и одноклассника, в отрыве от класса досрочно отмечали выпускной. А эта многоэтажка… раньше её не было, пятнадцать лет назад здесь торчал бетонный пень недостроенной гостиницы, пережившей несколько зим без консервации, менявшей владельцев, но не нарастившей ни одного нового блока – только растерявшей. Они часто играли в этом заповеднике «планового» строительства. И он едва не выпал с пятого этажа вместе с расшатавшейся оконной рамой. А вот на этой лавке он узнал, что его Марина параллельно встречается с парнем из своего дома (хоть убей, не вспомнить, кто сообщил ему по телефону эту новость, но ещё свежо в памяти, то гадливое ощущение хрупкости и искривлённости пространства). Много мест и воспоминаний. Он бережно коллекционировал их, как и фотографии детей на фоне катастроф – в мире, где одни «человеческие животные» правят другими, те, кто каким-то чудом остался в стороне могут лишь наблюдать, запоминать, собирать отголоски трагедий и пепел былых улыбок.
И почти удаётся обмануть себя, говоря, что улицы Бреста не изменились, не изменился ты. Притворяться, что забыл, как плутал по тесному лабиринту родного города – и не помогали сигареты, душило одиночество, бесил мокрый снег в лицо. Самая жестокая насмешка: нельзя вернуться туда, откуда уехал. Только в место с тем же названием.
– Я не о французском Бресте говорю, – сказал он, выныривая из размышлений.
– Ай, как смешно, – с лёгким раздражением сказала Ксюша.
Возможно, ему показалось. Иногда эта интеллектуальная девушка (Эйнштейновскую «Кто выращивает рыбок?» она разгадала за девять минут) становилась нетерпеливой и резкой. Но не до конца. Крайности с ней не гармонировали. Её нельзя было представить разъярённой до крика или плачущей в подушку. Это нравилось Антону.
Они познакомились в конце марта. Он попал на ресторанное гуляние случайной компании, где почти никто никого не знал. Странной «круговой порукой» заполнилась банкетка на двадцать посадочных мест. Отчего-то парни мало смотрели на Ксюшу – это бесило и радовало одновременно. Участвуя в общем трёпе, он наблюдал за ней. И когда она – немного пьяная, немного уставшая, немного раздражённая – наклонилась к нему через стол и сухо произнесла: «Уйдём от них», он ушёл. С удовольствием. И ушёл бы ещё десять тысяч раз – в сырую мартовскую ночь, где было мало слов и так много их самих, и почему-то они провели её вместе, в пахнущем тополями Новосибирске, который так и не стал для него родным.
– Смотри на голубков, – Ксюша остановилась, кивнула в переулок.
На картонке нежились два кота: чёрный уткнулся мордой в бок пепельно-рыжего. Проём в стене у самого асфальта, видимо, вёл в подвал и служил в первую очередь путём эвакуации от людей, а уж потом – гарантом теплоты. Пепельно-рыжий котяра глянул на остановившуюся парочку недоверчивым янтарным глазом.
– Называть котов голубками, как минимум странно, – улыбнулся Антон.
– А как максимум? – толкнула в бок Ксюша.
– А как максимум это брат и сестра или два брата, а никакие не влюблённые. Маленькие ещё… – Антон присел на корточки. – Давай ты их себе заберёшь?
– Ты же знаешь, что у меня аллергия.
– Первый раз слышу.
– Я говорила.
– Кому?
Чёрный кот повернул к людям острую мордочку и мяукнул, тонко, словно без надежды, как тянут руку на паперти.
– Голодные бедняжки… – Ксюша порылась в сумочке, но «орбит» не тянул на кошачье лакомство. – Кому-кому? Тебе говорила! Ты со своими статьями и рассказами иногда на зомби похож. Не слышишь, не видишь ничего.
– Адвокатура, угомонись, – сказал Антон, поднимаясь.
– Я же просила так не говорить! Тоже не слышал?
– Слышал. Всё-всё… Искуплю. Но сначала – сосиски!
– Что? – Ксюша не поняла, но засмеялась, слишком смешно у Антона вышло.
– Подожди здесь. Я в магазин.
В тридцати метрах был дискаунтер. Он купил пачку «вискаса», две сосиски, плавленый сырок и имитирующую вымя силиконовую упаковку молока, на которой почему-то был нарисован «Спутник-1». Взял на кассе желатиновых мишек – для Ксюши.
Чёрный заурчал и принялся лопать «вискас» прямо у картонки. Пепельно-рыжий спрятался, но, не устояв перед вкусными запахами, появился из убежища, чтобы тут же в нём скрыться, правда, уже с куском сосиски. Покрошенный плавленый сырок оставался не тронутым, делая скрытую антирекламу производителю.
– Животные лучше людей, – сказал Антон.
– Почему?
– Они не умеют притворяться, – ответил Антон. Параллели со статьёй о видизме проглядывались везде. «Только люди практикуют крупномасштабное взаимное умерщвление. Только люди способны к осмыслению абсурда».
– О! У них тут и посуда есть, – Ксюша вытащила из-под картонки пластиковые крышки и стала наполнять их молоком из дозаторов в ножках-сосках упаковки.
– Продуманные котяры, – улыбнулся Антон, почёсывая чёрного обжору веточкой.
– Рыжие все продуманные.
Антон глянул на огненные волосы Ксюши и, щурясь, покачал головой.
– Эт-точно.
– Пошли, а то я чихать начну, – попросила Ксюша.
– Лопайте, мелюзга, – напутствовал Антон, вставая. – Эй, оставь рыжему!
Рыжий, словно осознав свершающуюся несправедливость, выбрался из проёма и потеснил чёрного обжору. Нечего тут. Переходи на сырок и сосиски, братец.
– Значит, сфинкса тебе дарить придётся, – сказал Антон после того, как они попрощались с котами.
– Не надо. Я собачница больше.
– У собак тоже шерсть есть.
– А у меня только на кошачью аллергия.
– Так! Видовая дискриминация!
Люди за стеклом кафешек курили, наслаждались напитками, сообщающимися сосудами делились новостями, радостями и тревогами. Антона нервировала близость стеклянных клеток и чужих взглядов. В одиноком статичном человеке, убивающем вечер за бокалом пива и разглядыванием прохожих, есть скрытая тревожность, опасность. Он никуда не спешит, ничем ни занят. Он либо счастлив – смакует приятные воспоминания, как свежее пиво с горчинкой, либо раздавлен депрессией. В обоих случаях – он пуст. Открыт и непривередлив к мыслям. В него можно влить что угодно. Желание обнимать прохожих или раскалывать им черепа. А можно прокипятить и опустить под струю холодной воды.
– Эй! Журналист! О чём думаешь? Опять о работе своей?
– Нет.
– А о чём?
– О людях за стёклами. Похожи на плохие фотографии.
– Ты разочарован?
– Я всегда разочарован. Идеала нет. Но в плохом качестве есть и плюс – они привлекают мало внимания, которого не заслуживают вовсе…
– Тебе заняться больше нечем?
– Ты о чём?
Она подёрнула плечами.
– Во что я одета?
– Пальто, – усмехнулся Антон. – Сапоги.
– А под пальто? А?
– Кофта… что там… платье, может…
– Молодец! Очень внимательный. Обзавидуются все. Я у тебя час просидела, а ты не запомнил, что на мне надето.
– Ксюш, прекращай эти тесты. Ничего это не значит.
– Для тебя всё ничего не значит! Работа, рассказы, работа, люди за стеклом, работа. Перекрашусь – не заметишь.
– Адвокатура…
– Я серьёзно! Не люблю, когда так говоришь!
– Хорошо. Не кричи.
У Антона разболелась голова. Наверное, в первый раз во время свидания с Ксюшей. И в печали и в радости, подумал он, стискивая зубы. Ксюша настояла, чтобы они где-нибудь сели. Выбрала пиццерию «Дон». Антон принял таблетку, она заказала два светлых пива и большую «Острую» пиццу.
– Придётся подождать минут двадцать, – предупредила официантка. – Много заказов.
– Хорошо, – сказала Ксюша. – Надеюсь, только пиццу?
– Пиво сейчас принесу.
Антон опёрся головой о декоративный камень стены. Пульсирующий холод потёк в затылок. Голову сковали шипастым обручем. Сквозь колючий туман боли он смотрел, как парень в заляпанном фартуке широкой лопаткой достаёт из печи помидорно-колбасный кругляш.
Ксюша взяла его за руку.
– Совсем плохо?
– Нет. Сейчас пройдёт.
– Бедный…
Говорить было трудно. Антон смотрел на повара, пока из-за барьера мини-пекарни не встала высокая фигура в тяжёлом плаще. Голова Человека в Котелке склонилась набок, словно у висельника. Холодные глаза скучающе посмотрели на Антона, которому резко перестало хватать кислорода.
– Только этого не хватало…
– Что? – спросила Ксюша. Он сказал это вслух, шепнул.
Антон с трудом покачал головой.
Человек в Котелке обратил бледную физиономию к повару, который никак не реагировал на появление в своей кулинарной вотчине странного гостя в макинтоше, погладил, словно косы, свои жирные патлы, покачал головой и вышел в зал. Полы плаща сломанными крыльями хлопали по ногам.
Антон вспомнил о планшете, который украли, пока он помогал раненому… убитому на Морском проспекте оратору. Сколько раз после этого он видел Человека в Котелке? Трудно сказать… пять, десять, больше?
Серый котелок забавно гармонировал со светильниками – почти идеальное зеркальное отражение формы. Каблуки лаковых ботинок выстукивали по паркету. Точнее, стучал лишь левый, правый – обессилено скрёб. Человек в Котелке сильно хромал, как ни разу до этого, и опирался на трость, которую Антон до этого не видел. Призрак поволок свою беспомощную ногу по широкому залу, разглядывая людей за столиками.
Антон сидел и наблюдал, как Человек в Котелке приближается. Несмотря на странную расслабленность и снисходительность, его лицо казалось слепленным из гипса. Не глядя на Антона, призрак продвигался вперёд, останавливался, принюхивался, тряс блестящими волосами и ковылял дальше. За четыре метра до Ксюши, сидевшей к нему спиной, он свернул в сторону и похромал между столиками к выходу.
Не смотря на то, что боль в висках и затылке отступала, Антон не стал поворачивать голову, когда Человек в Котелке размылся на периферии зрения. Закрыл глаза, открыл, взял пиво и подмигнул Ксюше.
– Ты бледный, – заметила она.
– Это аристократическая бледность, – пошутил он. – А вот и пицца. Чур, весь перец мой.
– Если не будешь запивать.
– Уговорила. Пополам.
Он отхватил зубами приличный кусок и принялся жевать, стараясь не думать о том, что Человек в Котелке находился в такой близости от девушки. Это были неприятные мысли. Кем бы ни был призрак, с каким бы умыслом не открывал перед ним своё присутствие, Антона угнетало осознание, что в этот момент рядом находилась Ксюша.
– А это что за шарики? – спрашивал он, чтобы отвлечься.
– Маринованный чеснок.
– А это?
– Острый зелёный перец.
– А это?
– Мои колени…
Провожая Ксюшу домой, он больше слушал. Она рассказывал о себе, и каждый новый штрих был маленьким таинством, скреплявшим их отношения. Он открывал её снова и снова, радуясь этому так же искренне, как и своему непосвящению в тайны протекающих мимо прохожих.
– Ты сегодня не курил, – заметила она.
– Держусь. Знаю, какой у тебя нюх.
– Что-то тут не чисто.
– Ты опять?
– А что нет повода? Полгода прошу – брось… И бросал как будто. Только после встреч в ларёк сразу бежал за соской. Сколько я у тебя этих пачек выгребла?
– Умница. Очень красивую сцену устроила.
– Что, и пачки с собой нет?
– Есть. Но не курю.
– Провинился в чём-то?
– Господи. Да! Соседка вчера зашла за сахаром. Отсыпал ей на кухне. И в зале отсыпал. И на балконе.
– Ну, хватит, – она остановилась, прижалась к нему, крепко-крепко, словно стараясь не оставить места непониманию.
Антон взял её лицо в ладони, нашёл губами её губы, дыхание ароматным облачком заметалось между ними. Со временем рассудительность Ксюши стала давать сбои. Его удивляли, но и бодрили её эмоциональные скачки – от сомнений к нежности. От упрёков к признаниям. Как гасить жар пощёчины в постели. Близость острых бритв, напоминающих – ты жив, твоя кровь ещё не загустела. В этих полярных соприкосновениях, неожиданных всплесках читалось немного Бальмонта:
О, как люблю, люблю случайности
Внезапно, взятый поцелуй
И весь восторг – до сладкой крайности
И стих, в котором пенье струн
Они целовались. Улицы настоящего не несли порицания, они привыкли ко многому, и любое проявление чувств неизбежно принималось как порыв свободы. Это был Париж девятнадцатого века, нагло приоткрытый для любви и поцелуев, но Антон чувствовал себя скорей в Санкт-Петербурге тех же времён, в центре толпы, сдерживаемой преградой из конных жандармов. Не мог до конца избавиться от воображаемого осуждения чужих взглядов. Слишком рано, чтобы до конца быть самим собой с той, которая рядом? Или это и есть он, настоящий?
Словно услышав его мысли, Ксюша отстранилась. Он открыл глаза.
Она нахмурила лоб, но ничего не сказала, взяла его руку, просунула под кофточку и положила себе на живот.
– Постой так, – сказала она, прижимая его руку. – Чувствуешь? Какой он тёплый?
– Это опасные игры, – Антон театрально сглотнул.
– Почему?
– Я сейчас не выдержу, и мы попадём на ютуб. Уже вижу заголовок: «Страсть посреди проспекта».
– Слишком поэтично для сетевого видео.
– Это точно, – сказал он, чувствую приятное давление в паху. – Там одни глаголы и части тела.
– А это что у тебя в кармане?
– Ну… о таких вещах аристократов не спрашивают.
– Да нет. Это!
– А! Совсем забыл. Купил котам, а может, и кому другому. Желатиновый беспредел.
Антон достал упаковку мишек, они посмеялись, набили тянучками рты и, взявшись за руки, пошли дальше.
– Знаешь, с кем я встретилась на курсах? – сказала Ксюша, кутаясь в бежевое пальто. Тучи над городом темнели и провисали, но продолжали терпеть.
– С бывшим парнем? – весело, но осторожно предположил он. Всё-таки тема была щекотливая – открывая одни двери, он желал, чтобы другие оставались закрытыми. Его и её. Если можешь молчать о теме бывших отношений – молчи. Особенно, если слышишь: «Давай, расскажи! Я нисколечко не ревную».
– С иншой! – с чувством поделилась Ксюша. – Мы с ней познакомились, я даже домой её подвезла.
До Антона дошло не сразу.
– С гейшей? – на автомате пошутил он, и тут слова Ксюши впитались в мозг. – С инопланетянкой?
– Да, – кивнула она, наслаждаясь произведённым эффектом.
– Это не лучшая идея, – сказал он, после недолгих раздумий.
– Подвозить пришельцев домой?
– Ксюш, это не смешно. Ты многого не знаешь…
– Ну так вот, подружусь, узнаю получше.
– Это опасно, – Антон потянулся за пачкой сигарет, нащупал во внутреннем кармане куртки, одёрнул руку. – Я журналист и порой сталкиваюсь с таким, что самая желтушная пресса промолчит… Эти беспорядки по телевизору – обрезанная, обработанная сепией картинка.
– Ин ину рознь, – Ксюша обняла его за талию, прижалась. – Сичире и мухи не обидит. Растерянная, стеснительная.
– Сичире?
– Её так зовут.
– Ты с ней разговаривала?
– Ну так, поболтали немного. Ей на Земле очень нравится.
Они свернули с проспекта недалеко от того места, где один неизвестный пырнул «розочкой» уличного оратора, а другой «позаимствовал» со столика планшет Антона, пока тот прижимал к ране размокший платок. Хвала «облачному сервису» – он сумел восстановить все свои файлы.
– Встречаюсь с подругой инши, – сказал Антон. – Возможно, у меня даже возьмут интервью. Ксюш, ты всё равно осторожней… В редакции недавно фотографии видел – не по себе даже стало. В метро давка из-за пришельцев началась… девочка на рельсы упала… под поезд…
– Боже, – выдохнула Ксюша.
Он отругал себя за эти подробности. Портить настроение не хотелось.
– Но раз так случилось… с тобой и Сичире, тогда, может, ты её поспрашиваешь?
– Про что? – удивилась Ксения.
– Почему прилетели, про культуру, про родную планету.
– Пользуетесь мной, молодой человек? Я сразу заподозрила неладное. Значит, все эти игры только для того, чтобы получить эксклюзивный материал?!
– Игры? – возмутился Антон. – Значит, для тебя – это лишь игры?!
– Ты цепляешься к словам!
– Ты разбила моё сердце!
Когда закончился поцелуй, он спросил:
– А можешь дать мне её телефон?
– Ну вот опять. Хочешь бросить меня ради экзотики?
– Может, позвоню, если она будет не против. Ты спроси, когда увидитесь, хорошо? У меня статья намечается про инов.
– Сейчас все темы про инов, больше или меньше.
Он кивнул.
– И правда.
– Записывай, – Она нашла номер и повернула к нему экран.
– Позвоню, только когда разрешишь. И то, если очень прижмёт.
– Хорошо, я спрошу.
Антон забил номер в свой смартфон.
– Как мне повезло.
– Ты это о чём? – Она заглянула в его лицо. В глазах – вспышки сверхновых звёзд.
– Ты знаешь.
– Ну?
– С тобой.
– И мне.
– Что тебе?
– Ты знаешь!
– Ну?
Дверь открыл отец Ксюши.
Это стало неожиданностью. Как для Антона, так и для Ксюши, которая позвонила по привычке и уже доставала из сумочки ключи. Она заметно растерялась, покраснела, долго смотрела на Антона, словно ожидая совета…
– Привет, пап. Я думала, ты на работе.
– Извини, что обманул твои ожидания, – сказал отец, глядя на Антона.
Антон видел этого человека в новостях и программах, но вживую впервые. Мысли путались. Думать об отце Ксюши, как о главе Комитета по приёму и расселению инов, не получалось.
«Что ж, нервное ожидание знакомства и репетицию разговора я благополучно пропустил», – скорей почувствовал, чем подумал он. Вадим вот любил знакомиться с новыми людьми, а о поездках к родителям жены говорил, как о празднике, но Антон, будь его воля, избежал бы этой встречи, откладывал бы до последнего, слишком уж мешало стеснение.
– Добрый вечер, – сказал он.
– Приветствую, – сказал отец Ксюши. Рукопожатие у него было сильное, толстовское, крепкое.
– Пап, это Антон, – опомнилась Ксюша. – А это мой папа, Александр Ионович.
– Очень приятно, – ещё раз кивнул Антон.
– Взаимно.
Ксюша с отцом жили в собственном доме. Это двухэтажное строение и возникшая неловкость давили на Антона.
– Проходите в дом, – пригласил Александр Ионович.
– Спасибо. Уже поздно, – зачастил Антон. – Я просто проводил Ксению.
– Если хотите, могу заварить для вас пуэр.
– Спасибо. В другой раз.
Он подумал о сигаретах, подумал о библейском пророке Ионе, «малом пророке», авторе книги пророка Ионы. По преданию Иона был отроком, которого воскресил пророк Илия после молитвы.
Ксюша коснулась его руки.
– Я сейчас вынесу книгу. Подожди секунду.
– Не торопись, мы пока побеседуем, – Александр Ионович ступил на крыльцо: в домашних штанах, светлом свитере и тапочках. Посмотрел в протекающее небо, осторожно постукивая о ладонь курительной трубкой.
– И всё-таки дождь.
– Да, – сказал Антон, чувствуя себя глупо.
– Давно вы с Ксенией встречаетесь? – спросил Александр Ионович. Он говорил мягко, но был напряжён.
«Допрос начался. И что в этом нравится Ваду?»
– Почти семь месяцев.
– А я, представьте, только недавно узнал. Моя дочь – кладезь тайн.
– Она ничего не говорила?
– Нет, сам догадался. – Он достал зажигалку, растянул трубку: – Вы курите?
– Пытаюсь бросить, – сказал Антон, чувствуя острую потребность в никотине.
Они помолчали.
– У вас всё серьёзно? – спросил отец Ксюши.
– Серьёзно, – ответил Антон, уверенный в точке приложения вопроса, но мирным протестом сместивший точку в другую плоскость: представил голые плечи Ксюши, два сердца, соединённые каскадом, наполненные единым ритмом. «Вы об этом спрашиваете, Александр Ионович? Да, у нас всё очень серьёзно и… жарко».
– Насколько? – цепко спросил Александр Ионович.
Антон хмыкнул и слепо посмотрел на увитую плющом стену. Вилле курил, густой дым вырывался у него изо рта спешными, юркими клубами, которые ветер уносил в сторону.
– Я хочу сделать её счастливой, – сказал Антон сухо. Он не был готов к таким откровениям, даже с Ксюшей, тем не менее почувствовал облегчение, радость некого таинства, словно узрел скрытый под треснувшей скорлупой свет.
– Да, да, – в голосе отца Ксюши появилась теплота. – Откровенно говоря, этот ответ лучший из возможных. Извините меня за этот расспрос.
– Что вы…
– Ксения говорила, вы пишете.
– Да. Для одной газеты…
– Это на… Ипподромской, дом 4. Белое здание?
– Да. Там.
– Знаю, – кивнул Александр Ионович. – Бываю там иногда.
Антон, растерянный от своего недавнего признания и вообще от беседы с «будущим тестем», понял, что подтвердил неправильный адрес. Дом «14» – не «4». Эта маленькая «ложь», спровоцированная волнением, добавила нервов, хотя и глупо, конечно, не проверял же его Александр Ионович?..
– Я, наверное, реже вас вижу двери редакции. Газета онлайновая, в офисе сидеть нет необходимости.
– Только сроки и эксклюзив?
– Скорей, только сроки. Свежие новости – это другие, я – отвлечённые размышления вслух. Аналитика, комментарии, мнения экспертов.
Александр Ионович поправил очки, глянул на дверь, словно торопя силой воли дочь. Видимо, и он не избежал чувства неловкости.
– Я читал вашу статью об ожиданиях первого контакта.
Антон улыбнулся уголками рта.
– Ксения показала?
– Нет. Только сейчас сопоставил фамилию автора и вашу.
– А у вас отличная память.
– Да, память отличная. И рад бы забыть что-то, знаете ли, но не получается.
– Критики растоптали статью, как вражеский флаг.
Александр Ионович неопределённо пожал плечами.
– Вы не расстраивайтесь, где яблоки, там и черви. Современных Зоилов пруд пруди, да только с древнегреческим ритором их роднит разве что словесный яд и злоба.
– Да уж… – сказал Антон, ничего не знающий про Зоила.
В доме зазвонил телефон. Александр Ионович резко повернулся, бриаровая трубка в его руке описала полукруг и врезалась в рукав антоновой куртки. Из чаши брызнул пепел. На штруксе остался тёмный след.
– Чёрт возьми! – Александр Ионович поспешно положил горячую трубку на крыльцо, стал стряхивать пепел с рукава. – Извините.
– Ничего страшного…
– Захочешь повторить – не повторишь. Пересушен табак.
Антон был в тайне рад этому инциденту. Чувство вины и сочувствие со стороны Александра Ионовича не повредит, а может и сгладит некоторые острые углы, сблизит, как микропрепятствие, пройденное вместе, забавная история на двоих.
Телефон умолк.
– Ерунда. Всё нормально, – весело сказал он. – Это всего лишь куртка. Дома отмою.
Александр Ионович выглядел растерянным. Портить одежду молодому человеку дочери явно не входило в его привычки.
– Если не удастся вывести, дайте знать.
В дверях появилась Ксюша.
– Пап, тебя к телефону. Как всегда очень срочно.
– Конечно… – Александр Ионович протянул Антону руку. – Рад был знакомству.
– Я тоже.
– В следующий раз не отказывайтесь от чая.
– Не откажусь, – улыбнулся Антон.
На веточках азалии блестела влага. Ксюша сияла.
– Смотрю, вы познакомились.
Он возвращался домой под дождём, который покропил-покропил на улицы и дома, да и перерос в ливень. Капли воды стекали по его лицу, выбивали из подсвеченных фонарями луж искры света. Мир был самодостаточен, свеж, красив; сумрак скрыл его изъяны, а вода омывала улицы – очередной обряд крещения на, возможно, лучшее завтра. Главное, не забыть о раскаянии, без которого любое омовение бессмысленно, только если это не омовение Всемирным потопом.
Много звёзд. Много приятной прохлады. Много огней. Много Её в сердце.
Хорошего много.