Читать книгу Исповедь мотылька - Анастасия Вечерина - Страница 4

Хмурое, пасмурное утро. Снег. Третий день подряд не видно солнца. Флегматичные дворники вяло скребут дорожки лопатами, зная, что завтра придется делать это снова. Я уткнулась лбом в холодное стекло окна, разглядывая случайных прохожих сквозь ледяные узоры.

Сегодня воскресенье, выходной день. Но отдыхать почему‑то не хочется. Наверное, я бы уж лучше пошла на работу. Там хоть какое‑то занятие – бегаешь, суетишься, крутишься. Вот как эти снежинки, что танцуют в воздухе свой замысловатый и бестолковый танец, прежде чем закончить путь в каком‑нибудь придорожном сугробе. Порой мне кажется, что в моей работе столько же смысла. Но ведь так делают все, и до поры‑до времени этого аргумента оказывается достаточно для многих из нас. Разве нет?

Я бесцельно крутила в руках кружку уже остывшего зеленого чая, которого налила себе в тщетной попытке взбодриться. Дразнила себя ароматом жасмина, от кружки еще шел пар, и мысли мои вместе с этим паром уносились куда‑то далеко и терялись в воздухе где‑то там, на улице, среди снега…

Телефон молчал. Про моего нового знакомого (думаю, излишне упоминать, что после того случая мы все же познакомились) я уже стала как‑то забывать, тем более что он не объявлялся несколько дней. Хотя номер телефона взял… Да что там «взял»! Просто‑таки выведал и заставил сказать! Несмотря на все мои отговорки!