Читать книгу Спелый ветер - Анатолий Иващенко - Страница 10

Неизбывный поток разноречицы тени и света,

парк двенадцати тропок, шиповника запах, июнь.

Тишину окаймляют шмели баритонами слепо.

Я опять безмятежен, как вьюн, я растроган и юн.

Память выявила деревянных качелей мотив.

Можно в дымные думы, глаза закрывая, войти.

И ещё раз прочувствовать глубь бесконечного лета,

неизбывный поток разноречицы тени и света…

Улетит и вернётся мелодия спелого ветра, —

я прелюдию слушаю мудрых седых тополей.

Появляется, вдруг, отголоском бездонного лета

полустёртый портрет отражением дней и ночей.

Этот миг, за который цепляется каждая ветка,

возвратится и вновь улетит, как неясная мысль,

в неизбывный поток разноречицы тени и света,

сквозь примолкшие кроны деревьев в прохладную высь…