Читать книгу Спелый ветер - Анатолий Иващенко - Страница 26

Поэма счастья путает страницы

и недомолвки юной чистоты.

Последний снег не так уже искрится,

не те: наивность, смех, не те черты.

Цветы воспринимаются не так.

И музыка не наша и не та…

Закрой глаза – мелькают годы, лица.

Поэма счастья путает страницы…

Нет теплоты, и не нужны подарки,

нет тайных встреч, наития темны.

И нет тебя в старинном нашем парке.

Как будто нет, и не было весны!

Мне с детства снятся: шорох Синей птицы

и лампочек сиреневых аккорд.

Поэма счастья спутала страницы.

Всё где-то рядом. Но – как далеко!