Читать книгу Спелый ветер - Анатолий Иващенко - Страница 27

Перебираю грани слов

под скрип пера, страницы шорох.

Мне слышен тихий, с эхом, зов,

вздохнули шёлковые шторы.

Строка, не прерываясь, кружит,

ведёт туда, где память глубже…

Узлы, прощупывая строф,

перебираю грани слов.

Вот: Чёрной магии число,

латунных губ живой эпитет,

вот сдержанный иконы слог,

и необузданность палитры…

Так и сижу до сквозняков,

несущих белоснежный лепет,

перебирая грани слов

насторожённого столетья.