Читать книгу Спелый ветер - Анатолий Иващенко - Страница 4

Повстречали мы весну

в белой рощице вдвоём.

Закричи, кичливый гусь,

раздувайся пузырём.

Расщепляет пищик звуки,

атональной дикой утки.

Фон как тишина – без дна.

Просыпается весна!

Уж, вы, гужвы, жух-жугвы,

пожурите жувра иржх.

Гужи-ужвы, шурх-жувры…

Что же будет впереди!

Почки лопаются, хором

слышатся припевы прях.

Просыпаются просторы.

На рожке играю я!