Читать книгу Подкова. Cтихотворения - Анатолий Смирнов - Страница 14

Преданья дней, писанья лет – гробы,

кресты, костры, бичи, стенанья, вздохи…

История вставала на дыбы

и сбрасывала со спины эпохи.

И много ли среди вождей племён

припомнишь тех, кто в буйной круговерти

смог усидеть в крутом седле времён

до старостью назначенной им смерти?

И много ли в великих городах,

запавших в летописцев ум и око,

припомнишь ты проживших на медах,

толпою не растерзанных пророков?

Мечом, огнём и ядом каждый век

шпынял всех тех, кто к истине стремился,

и лишь практичный мелкий человек

во всех щелях плодился и плодился.

Как муравьи, число его росло,

вспухало меж несчитанными днями

и вот теперь истории седло

заполнено одними муравьями.

Её поводья некому держать, —

в галоп несётся бешено и криво

и, видимо, уже недолго ждать,

когда гнедая сверзится с обрыва.