Читать книгу Подкова. Cтихотворения - Анатолий Смирнов - Страница 4

День осенний, мечта пошехонца, —

Золочёных берёз лепота;

В небесах то ли бледное солнце,

То ли лик занебесный Христа.

В тишине, распустившей по-лисьи

Хвост молчанья к святой синеве,

С веток хрустко срываются листья

И шуршат, замирая в траве.

Над рябины большими кистями

Серебрятся, кружа, мотыльки.

Тонко пахнет землёй и груздями,

Влажной свежестью близкой реки.

Ощущенье былинной свободы

Проницает все ткани души,

Как и грусть, что не прожиты годы

В этой праведной русской глуши.