Читать книгу Подкова. Cтихотворения - Анатолий Смирнов - Страница 15

Пусть дом мой беден, ужин скуден,

Судьба, как спутанная нить,

Я в мир пришёл, чтоб верить людям

И жизнь горячую любить.

А потому благожеланно

Прощаю им на склоне лет

Меня настигшие обманы

И холод мне суждённых бед.

Лишь об одном, хибарный житель,

Прошу я их при свете дня:

– И, вы, за зло моё простите

Несовершенного меня,

Хоть потому, что был в обиде

Я лёгок – злость стирал, как мел,

Что никого не ненавидел

И ненавидеть не умел.