Читать книгу посёлок. будничные стихи - Андрей Драгунов - Страница 19

Ничего нет слаще – раскуренной вечером трубки —

под стакан хорошего старого конька,

когда день уже прожит и кончились злые шутки

пьяных соседей… и спит подо льдом река.

И почти не видно в окне, в темноте деревьев —

только кое-где – на ощупь почти – из мрака

выступают ветки, которые, если верить

биологии – точно знают как жить без страха,

то есть, без предрассудков… Без вымысла и надежды

на что-то большее, чем сгинуть в аллеях парка,

где почти бессмысленно, не так, как бывало прежде —

существование, тем более, что – не жарко

в это время года и… выглядит всё уныло,

и холодный воздух просачивается сквозь раму,

сквозь зашторенный сумрак – туда, где уже остыло

происходящее, не освещённое лампой…

но дымок клубится – раскуренной тёплой трубки,

завиваясь кружевом в тусклом пространстве дома,

где уже не слышны – ни разговоры, ни шутки…

и не шелохнётся на окне зелёная штора.

И портреты близких – только – свидетели жизни —

тоже молча, как будто бы не отсюда,

что вполне естественно, наверно, в каком-то смысле,

ибо, только в детстве веришь в возможность чуда.